Além da Rua

Navegar é preciso (14)

2011-12-31T11:49:00.017-02:00

Roma, Italia, la scorsa estate

Tutte le strade portano a Roma

A Vida é um Cabaret

2011-12-11T10:16:00.003-02:00

Musical Cabaret, direção de José Possi Neto

"Na Berlim de hoje surgem amizades estranhas. Tem pessoas de um só amigo. Tem outras de dois..."

Cinema é Preciso

2011-11-26T23:52:00.003-02:00

O Palhaço, uma pérola de Selton Mello

Cinema é Preciso

2011-10-25T21:16:00.004-02:00

Copacabana, uma pérola de Marc Fitoussi

Cinema é Preciso

2011-10-02T23:38:00.006-02:00

Um Conto Chinês, uma pérola de Sebastian Borensztein

Cantar é preciso

2011-09-26T18:50:00.021-02:00

23.09.11 - Elton John no Rock in Rio - A catarse existe

Don't let the sun go down on me

Although I search myself, it's always someone else I see

I'd just allow a fragment of your life to wander free

But losing everything is like the sun going down on me.

Cinema é preciso

2011-09-10T12:32:00.003-02:00

Melancolia, de Lars Von Trier

A vida na terra é má

Mais de Marina

2011-08-14T14:30:00.003-02:00

13.08.11 - Marina Lima - Show Clímax - Citybank Hall -SP

A Parte Que Me Cabe

Cada um é único no mundo

E nisso todo mundo é igual

Uns resolvem tudo num mergulho

Outros seguem em busca de um ideal

Me deixe quieta

Com a minha solidão

A vida é minha

E também meu coração

E se você já encontrou a sua parte

Me deixa em paz

Atrás da parte que me cabe

Cantar é preciso

2011-04-18T11:13:00.008-02:00

17.04.11 - Marina Lima - Na virada da noite

Não me venha mais com amor

A noite nos impõe essa cadência

Farta de fluir e requebrar

Ondas violentas, olhos de ressaca

Salve as noites de se afogar

Quando pinta uns medos e uns pensamentos

Desses de esfriar o calor

Lembro das noites que tivemos de goza e rebento

Só não me venha mais com amor

Desapegar-se é Preciso

2011-03-09T20:28:00.001-02:00

"Sempre é preciso saber quando uma etapa chega ao final. Se insistirmos em permanecer nela mais do que o tempo necessário, perdemos a alegria e o sentido das outras etapas que precisamos viver. Encerrando ciclos, fechando portas, terminando capítulos. Não importa o nome que damos, o que importa é deixar no passado os momentos que já se acabaram. As coisas passam, e o melhor que fazemos é deixar que elas possam ir embora. Deixar ir embora. Soltar. Desprender-se. Ninguém está jogando nesta vida com cartas marcadas, portanto às vezes ganhamos, e às vezes perdemos. Antes de começar um capítulo novo, é preciso terminar o antigo: diga a si mesmo que o que passou, jamais voltará. Lembre-se de que houve uma época em que podia viver sem aquilo - nada é insubstituível , um hábito não é uma necessidade. Encerrando ciclos. Não por causa do orgulho, por incapacidade, ou por soberba, mas porque simplesmente aquilo já não se encaixa mais na sua vida. Feche a porta, mude o disco, limpe a casa, sacuda a poeira."

(Fernando Pessoa)

Navegar é Preciso (13)

2011-02-14T09:24:00.005-02:00

New Orleans, Louisiana, USA, last winter

Outside the window New Orleans, the Vieux Carré, brooded in a faintly tarnished languor like an aging yet still beautiful courtesan in a smoke-filled room, avid yet weary too of ardent ways. ( William Faulkner)

Cinema é Preciso

2011-01-24T15:58:00.004-02:00

The Last Scene

MARYLIN: Pay them. In the scheme of things it’s a speeding ticket. That’s what Sy will tell you tomorrow.

MARK: Do you think anybody would mind if I stayed and used the computer for a minute?

MARYLIN: I can’t imagine it would be a problem.

MARK: Thanks. I appreciate your help today.

MARYLIN: You’re not an asshole, Mark. You’re just trying so hard to be.

MARYLIN, who’s been putting on her coat, takes her briefcase and exits.

MARK sits down at the computer. He logs on to Facebook. He types a name in the search box: “Erica Albright”.

Erica’s name and picture come up, along with Boston University, ‘07. Mark smiles. She’s on Facebook. He moves the mouse back and forth between two boxes: “Send a Message” and “Add as a Friend”. He clicks on “Add as a Friend”.

A box comes up that reads: “Your request to add Erica Albright as a friend has been sent.”

Then MARK clicks to his homepage and waits for the response.

And waits...then hits “Refresh”.

MARK is still waiting...then hits “Refresh”.

MARK is settling into his chair. He’ll wait all night if he has to.

MARK waits...

And waits...

Amar é preciso

2011-01-19T09:42:00.003-02:00

Key West, Florida, USA, last winter

"Amar não é olhar um para o outro, é olhar juntos na mesma direção."
(Antoine de Saint-Exupéry)

"A consciência de amar e ser amado traz um conforto e riqueza à vida que nada mais consegue trazer." (Oscar Wilde)

"Amar bem é amar loucamente." (André Suarès)

Navegar é preciso (12)

2011-01-08T21:25:00.009-02:00

Key West, Florida, USA - last winter

Key West

Mama, I'm freezin', I wanna go to the sun
These icy winter breezes are chillin' all my fun

I'm headin' for Key West, the key to happineess
I'm on the run, gonna have some fun
I'm headin' for Key West, where leisure nights the best,
Gonna spend my days lyin' in the sun
I'm headin' for Key West, that's where it's at for mee
Well, (gonna spend the nights meanwhile)
I'm headin' for Key West, I'm on the run

(Village People)

Cantar é preciso

2010-11-22T10:35:00.006-02:00

21.11.10 - Paul McCartney em São Paulo -

A catarse existe

A Day In The Life

I read the news today oh boy
About a lucky man who made the grade
And though the news was rather sad
Well I just had to laugh
I saw the photograph

He blew his mind out in a car
He didn't notice that the lights had changed
A crowd of people stood and stared
They'd seen his face before
Nobody was really sure if he was from the House of Lords.

I saw a film today oh boy
The English Army had just won the war
A crowd of people turned away
But I just had a look
Having read the book, I've loved to turn you on...

Woke up, fell out of bed,
Dragged a comb across my head
Found my way downstairs and drank a cup,
And looking up I noticed I was late.

Found my coat and grabbed my hat
Made the bus in seconds flat
Found my way upstairs and had a smoke,
and somebody spoke and I went into a dream

+

Give Peace A Chance

All we are saying is give peace a chance
All we are saying is give peace a chance

Navegar é preciso (11)

2010-10-22T15:49:00.004-02:00

Belfast, North Ireland, last spring

It is not the literal past, the ''facts'' of history, that shape us, but images of the past embodied in language.

(Brian Friel)

Navegar é preciso (10)

2010-08-17T11:03:00.003-02:00

Paris, la France, printemps

Ose devenir ce que tu es.

Il est bon de suivre sa pente pourvu que ce soit en montant.

La chenille qui chercherait à bien se connaitre ne deviendrait jamais papillon.

La péché, c'est ce qui obscurcit l'âme.

Il est bien peu de monstres qui méritent la peur que nous en avons.

(Si le grain ne meurt - André Gide)

Navegar é preciso (9)

2010-08-02T15:10:00.003-02:00

London, United Kingdom, last spring

Be not afeard; the isle is full of noises,

Sounds and sweet airs that give delight and hurt not.

Sometimes a thousand twangling instruments

Will hum about mine ears; and sometime voices

That, if I then had waked after long sleep,

Will make me sleep again; and then, in dreaming,

The clouds methought would open and show riches

Ready to drop upon me, that, when I waked,

I cread to dream again.

(The Tempest - William Shakespeare)

Navegar é preciso (8)

2010-06-30T17:28:00.008-02:00

Dublin, Ireland, last spring

Hold to the now, the here through which all future plunges to the past.

(James Joyce - Ulysses)

Navegar é preciso (7)

2010-06-05T11:08:00.006-02:00

Dublin, Ireland, last spring

On the importance of being Oscar
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The only thing worse in the world than being talked about is not being talked about.
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Experience is the name we all give to our mistakes.
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The truth is rarely pure and never simple.
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Men become old, they never become good.
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We are all in the gutter, but some of us are looking at the stars.
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A man cannot be too careful in his choice of enemies.
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Whenever people agree with me, I always feel I must be wrong.
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(Oscar Wilde-The Quotable)

Navegar é preciso (6)

2010-04-17T10:20:00.013-02:00

Rio de Janeiro, Brasil, primavera

Se me perguntarem o que é a minha pátria direi:

Não sei. De fato, não sei

Como, por que e quando a minha pátria

Mas sei que a minha pátria é a luz, o sal e a água

Que elaboram e liquefazem a minha mágoa

Em longas lágrimas amargas.

(Pátria Minha - Vinícius de Moraes)

Navegar é preciso (5)

2010-03-27T13:38:00.014-02:00

Buenos Aires, Argentina, verão

Toco a sua boca com um dedo, toco o contorno da sua boca, vou desenhando essa boca como se estivesse saindo da minha mão, como se, pela primeira vez, a sua boca entreabrisse, e basta-me fechar os olhos para desfazer tudo e recomeçar. Faço nascer, de cada vez, a boca que desejo, a boca que minha mão escolheu e desenha no seu rosto, uma boca eleita entre todas, com soberana liberdade, eleita por mim para desenhá-la com minha mão em seu rosto, e que, por um acaso, que não procuro compreender, coincide exatamente com a sua boca, que sorri debaixo daquela que minha mão desenha em você.

( Julio Cortázar )

Navegar é preciso (4)

2009-09-04T13:11:00.005-02:00

San Francisco, EUA, outono

Para mim, pessoas mesmo são os loucos, loucos para viver, loucos para falar, loucos para serem salvos, que querem tudo ao mesmo tempo agora, aqueles que nunca bocejam e jamais falam chavões, mas queimam, queimam, queimam como fabulosos fogos de artifício explodindo como constelações.

(On the Road - Jack Kerouac)

Navegar é preciso (3)

2009-07-16T22:19:00.020-02:00

Havana, Cuba, verão.

Sempre vivi como se fosse interminável. Quero dizer que destruo e refaço tudo continuamente. Jamais pensei que posso acabar louco ou suicida. Talvez seja o hábito de não cultivar, não guardar, não prever.

(Trilogia Suja de Havana - Pedro Juan Gutiérrez)

Navegar é preciso (2)

2009-06-08T19:12:00.005-02:00

Isla Negra, Chile, outono.

Aqui estou

Limpo é o dia lavado pela areia

branca, e gelada do mar roda a espuma,

e nesta desmedida solidão

sustenta-se a luz do meu livre-arbítrio.

(Pablo Neruda)

Navegar é preciso (1)

2009-05-02T12:43:00.003-02:00

Montevidéo, Uruguai, inverno.

A ventania

Assovia o vento dentro de mim.

Estou despido. Dono do nada, dono de ninguém,

nem mesmo dono de minhas certezas,

sou minha cara contra o vento, a contravento,

e sou o vento que bate em minha cara.

(Eduardo Galeano)

Sete Pecados (7)

2007-07-09T14:04:00.000-02:00

PREGUIÇA

Ela não quer cobertor para as noites frias de inverno. Não quer banho diário para espantar as pulgas. Não quer comida quente em horário nobre. Não quer sapatos novos prendendo os pés. Não quer corte de crina podando idéias. Não quer documento algum para saber quem é. Ela não quer nada, nem sabe que incomoda. Estorvo alado pronto para voar.

contato: rog_aug@ig.com.br

Sete Pecados (6)

2007-06-24T20:02:00.000-02:00

INVEJA
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Seu órgão sexual exagerado chamava a atenção na vila. Escárnio e desgosto. As castas rezavam a noite inteira pelos pensamentos imperfeitos do dia. Os eunucos se mordiam de ódio, buscando explicações no além. Ele gostava do incômodo que causava. Por isso, dormia nu, ventre voltado para o teto. Janela escancarada, vento rasgando a cortina.

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Sete Pecados (5)

2007-06-03T22:51:00.000-02:00

LUXÚRIA
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Pegue o dinheiro em cima da cômoda e vá conhecer mulher, disse meu pai, enrolando cigarro de palha. Lá fui eu, 13 anos, cabaço espinhado na cara. O casebre não tinha luz elétrica, mas eu sabia que a dona era branca, lampião pendurado na entrada. Hoje ainda faço sexo com donas, sempre na penumbra. Carrego vela no bolso. Gosto de sombras.

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Sete Pecados (4)

2007-05-10T13:19:00.001-02:00

AVAREZA
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Sempre soube de sua paixão por meu homem. Dei corda, deixando a bailarina rodopiar na caixinha de música. Levei-a para a cama dele. Lençol de fio egípcio manchado de sangue na lua cheia de primavera. Fiz dela sua mulher, bodas e alianças. Uma grande festa para selar o amor. Permaneci sendo a outra, presente e constante.

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Sete pecados (3)

2007-04-08T12:16:00.000-02:00

SOBERBA
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O irmão caçula se chama Lívio, quase mulher. Pedro, o mais velho, invade seu quarto todas as noites, lições práticas de cama. Sexo em troca de cromos ilustrados. O aprendizado é rápido, satisfatório. Pedro já é o garanhão da cidade. Mas é Lívio quem dorme abraçado com ele até amanhecer. Privilégio que nenhum rabo-de-saia desfruta.
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Sete pecados (2)

2007-03-29T11:52:00.000-02:00

GULA
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Tudo na mais perfeita ordem. Casamento seguro, marido exemplar, filhos estudiosos. Mas havia a montanha-russa do novo parque de diversões, vício constante em suas tardes solitárias. Frio na barriga, cabelos desalinhados, muitos sorvetes de morango. A mão forte de um outro homem que não era seu pai.

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Sete pecados (1)

2007-03-25T12:33:00.001-02:00

IRA

Foi considerado monstro pelos jornais da época. Afogava mulheres em vasos sanitários. Descarga, água após outra. A cabeça amarrada por uma corda, parecia balde a caminho do poço. Ele é quem conduzia o arremesso. Ele é quem gritava feliz a cada afogo, urro cego e distinto. Ele é quem a bebia até o pleno gozo, incontrolável sede de fera.

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Liberdade, sayonara

2006-12-30T10:54:00.000-02:00

O restaurante fica no Largo da Pólvora. Não, não somos um casal nipônico. Ele é quem gosta de comida japonesa. Eu detesto. Foi lá que tudo começou, lá tudo vai terminar. Ele ainda não sabe sobre minha decisão. Difícil encarar seus olhos miúdos, prestes a chorar. Eu não gosto de homem que chora. Se fechar meus olhos, consigo ver suas lágrimas escorrendo entre um sashimi e um kani kama. Qual o sabor de um peixe cru? Seria intolerável se não existisse o shoyu, aliás bastante sem graça também. Faz bem para a saúde, não tem colesterol. Aquele pedaço de peixe frio, tamanho proporcional à boca, engolido de uma só vez. Shimeji com moyashi, missoshiru. Meu estômago embrulha só de sentir o gosto no pensamento. Quantas vezes eu implorei por uma cantina italiana do Bixiga, um pastel de feira com caldo de cana, até mesmo um fast food. Mas ele sempre decidido: quero tempurá com yakimeshi. Para mim, chega. Serei extremamente fria, irônica, uma lâmina. Comprei até um kimono para a despedida. Puxei meus olhos com delineador. O cabelo preso em nós, tamancos. Pedirei minha alforria no momento do brinde com saquê, descalça, sentada no tatami, como uma imperatriz. Quando ele me perguntar o que farei de minha vida, serei categórica: comerei um boi inteiro em qualquer churrascaria da Marginal Tietê.

Rodapé

Com este conto encerro as postagens de 2006. Ele faz parte do Sampa sem sentido, texto que escrevi para o livro Visões de São Paulo, lançado no início deste mês. Desejo a todos os leitores deste blog um 2007 repleto de boa literatura. Até lá.

São Teodoro

2006-11-29T20:09:00.000-02:00

Madre Isabel tinha três pinos na perna direita. Mesmo assim, não mancava. Madre Isabel tinha a pele branca, nunca sorria, nenhum vinco na cara. Madre Isabel usava um sufocante hábito preto. Eu não gostava de Madre Isabel.
Jorge Tarso tinha idéias idiotas na cabeça desmiolada. Jorge Tarso era meu vizinho de carteira, míope, destrambelhado. Jorge Tarso era traquino e arruaceiro. Eu também não gostava de Jorge Tarso.
Tudo começou quando Madre Isabel puxou minha orelha tão forte que todo meu sangue subiu para a cabeça. Eu fiquei vermelho a ponto de explodir. Jorge Tarso tinha aprontado mais uma das suas. Desenlaçou meu sapato e amarrou o cadarço no pé da carteira. No meio da aula de religião, eu pedi para ir ao banheiro. Levantei da carteira, pronto: eu e a carteira fomos para o chão.
Madre Isabel deu um grito tão alto, fazendo com que as pombas na janela disparassem rumo ao céu. Foi quando ela atacou minha orelha como um urubu depenado. Foi quando eu mijei nas calças de tanto pavor. Foi quando todos riram da minha cara.
Então aconteceu a festa de São Teodoro, patrono do colégio. Os corredores de ladrilhos vermelhos estavam encerados e enfeitados para o grande evento. As salas de aulas lotadas de trabalhos artísticos dos alunos, feira de ciências no laboratório, comidas típicas, a criançada correndo em alvoroço.
Nada foi planejado. Foi por mero acaso. Jorge Tarso e eu brincávamos de pega-pega. Entramos no corredor de ladrilhos vermelhos. Corremos pela sala dos troféus, pela capela. Chegamos bem próximo da diretoria. Eu atrás dele. Eu e minha chance de liquidá-lo. Como disse antes, foi por mero acaso.
Madre Isabel saía da diretoria, de costas para nós. Eu a vi. Gritei o nome de Jorge Tarso para que ele parasse de correr, para que ela não atacasse sua orelha. Ele olhou para trás e não teve jeito. Trombou com Madre Isabel numa cena estarrecedora. Ela quase voou. Escorregou pelo chão liso, até deparar-se com a porta de madeira maciça da capela. Jorge Tarso espatifou seus óculos na parede branca. Cortou seu rosto. Uma mancha de sangue brotou de sua testa, carimbou a parede. Eu dei meia volta, corri para a cantina, ninguém me viu.
Madre Isabel foi hospitalizada imediatamente. Ela nunca mais andou. Passou o cargo de superiora para Irmã Celeste, que não usava hábito preto, nem puxava orelhas. Jorge Tarso foi expulso da escola. Ouvi dizer que a família mudou da cidade alguns anos depois. Nunca mais soube notícias dele.
Quanto a mim, a partir daquele dia, passei a ser devoto de São Teodoro.
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Rodapé
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Mais um texto inédito tirado das lembranças da infância.
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contato:rog_aug@ig.com.br

Rio e Sampa

2006-10-31T17:33:00.000-02:00

Homem procura mulher
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Eu, Kadett preto. Você, Mille prata. Saída do túnel Rebouças. Trânsito caótico. Noite de chuva em fevereiro. Fantasias pós-Carnaval espalhadas pela cidade. Eu, dois filhos, um casamento fracassado, poucas esperanças. Você, livre e bela. O Cristo iluminando a cidade mais linda do mundo. Alguns beijos e confidências à beira-mar. Sem nomes, sem telefones. Entre em contato comigo. Caixa Postal 0073. Não quero mais acreditar em chuvas de verão.

Rodapé

Este conto breve está no Além da Rua. Ele é o único conto do livro que tem como cenário o Rio de Janeiro, cidade que tenho vontade de ficar para sempre cada vez que apareço por lá. Estive no Rio no último fim de semana para o lançamento da revista Bagatelas! nº 3, que traz meu conto Roda-gigante (já publicado neste blog). Conheci algumas de suas charmosas livrarias e um punhado de gente bacana que escreve muito bem.

Falando em lançamento, deixo aqui o convite para a festa do livro Visões de São Paulo, do qual faço parte com o conto Sampa sem sentido. O livro reúne 50 autores escrevendo histórias sobre minha cidade biológica. O evento acontece no dia 2 de dezembro, às 19 horas, na Casa das Rosas. Espero vocês lá.

contato: rog_aug@ig.com.br

A delicada haste das avencas

2006-09-30T12:31:00.000-02:00

Era para estar feliz, finalmente apaixonado. Mas era uma paixão-erro-de-percurso, rota-sinuosa, conversão-proibida. Ele era tão frágil! Podia-se quebrar, clac! Uma paixão que queimava por estar distante do fogo, não dentro dele. Aguardar cada momento de reencontro era um século. Cada telefonema inesperado, uma revolução interna. Por que? Uma indignação diária feito jornal, novela de televisão, café com leite. Por que ela? Por que não outra? Se fosse um trevo de quatro folhas, seria mais fácil. Respostas em vão, ao vento. Nem vento havia naquele verão escaldante, prolongado, rasgando abril, um abril em chamas. Não havia respostas por que existia um outro. Um outro com coroa e cetro naquele reino absolutista, no qual ela era princesa. Cama em comum, viagens pela Escócia, beijos de Hollywood. Havia também muita música naquele impenetrável domínio. Festas inesgotáveis, luz de velas, presentes valiosos ao acaso. Era preciso ser forte, ser pedra. Enfrentar o dia-a-dia a pão seco e água, sem som, sem sombra, ou então...desistir. Mas para ele havia algo de sábio na espera. Quem sabe um dia? Uma noite de lua nova? Um pedido às estrelas? Quem sabe soprasse tanto vento, que o amor velejasse por si, não é mesmo poeta? Quem sabe os gregos, romanos, godos, visigodos, mouros e outros tantos exércitos interplanetários numa intemporalidade profana invadissem simultaneamente o reino e libertassem a princesa? Ou melhor ainda, quem sabe a princesa, um dia, cansada de tanta pompa e circunstância, libertasse sua vida sozinha ? Assim, ele espera paciente e afoito a hora que não chega. Regando-se diariamente de uma esperança, necessário ambiente úmido das avencas. Em dias secos, sofre de um mal respiratório, falta de oxigênio, saudade. Em dias molhados, torna-se confortado por poetas, anjos da guarda. Enquanto isso, o tempo passa, a princesa não deixa o castelo e o inverno atrasado deve chegar em julho. Ele, sentado no jardim sem flores, com a haste por um triz, revela a delicadeza de sua desconfortável paixão.
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Rodapé

Este é um texto inédito que estava na gaveta. Foi escrito há algum tempo e traz no título uma referência à escritora Lygia Fagundes Telles, uma de minhas preferidas nas narrativas curtas. No livro Durante Aquele Estranho Chá, Lygia escreve uma crônica/conto mencionando a vida das avencas. Achei uma imagem tão bela e, sem pedir licença, tomei emprestada a idéia.

contato: rog_aug@ig.com.br

O mundo invadiu meu quarto de dormir

2006-08-29T13:41:00.000-02:00

Primeiro entraram as iguanas, uma a uma formando desenhos, surreais desenhos, multicoloridos, prestes a brotar. Depois foram os monges assassinos, pseudo-monges, sagazes assassinos, armas atômicas prestes a explodir, tiros. Surge então um pastor gritando com o demônio incorporado num jovem adolescente que insiste em ser mulher. Uma mão segurando a bíblia, a outra, o microfone. A pobre mulher postiça em transe, resistindo em ser homem. A queda da peruca loira, batom manchando a cara, uma voz grossa saindo pela boca, vulcão. Alguém que não sei quem é revela numa entrevista que o medo vende. Contesta em seguida, pode-se blindar um carro, mas não é possível blindar um mundo. Entra no ar pela enésima vez a cena dos aviões suicidas comendo as torres gêmeas. Foda sem plástico. Enquanto isso, Sting canta sobre algo que nunca terá e os Irmãos Marx descoloridos perguntam para que lado foram as mulheres. Tapetes persas são vendidos a preço de passagem aérea. A apresentadora solta pérolas num discurso-clichê improvisado: com um desses você pode até voar. Marrakesh, Teerã, Calcutá, penso em alguma parada dessas, enquanto o pastor continua a retirar o garoto de dentro da mulher. As iguanas ainda formam desenhos desconexos, agora ao som de Dvörak. As torres gêmeas já estão mortas. No lugar delas, crianças palestinas pedem ajuda em cartazes improvisados e letras tortas. E agora eu vivo dentro dessa jaula junto dos animais. Os monges assassinos saquearam a cidade, fogo para todos os lados, a capital da Síria é Damasco e o tapete mágico pode ser dividido em até três vezes no cartão de crédito. Depois de Sting, é a vez de Morrisey procurar por algo. As iguanas estão cansadas, o garoto liberto da mulher beija a bíblia, os Irmãos Marx voam no tapete mágico à procura de mulheres, os monges foram capturados, Morrisey pede desculpas, o medo venceu. Titãs, as iguanas, Dvörak, os monges, Morrisey, o pastor, o tapete mágico, as crianças palestinas, o bigode de Groucho Marx. Droga de sono que não chega.

Rodapé

Este foi meu texto publicado na revista Bagatelas # 2, lançada em julho, no Mercearia São Pedro. Depois, a revista também foi lançada na FLAP, em São Paulo e na OFF-FLIP, em Paraty. Aliás, estive em Paraty para ler dois dos meus textos na Tribuna OFF-FLIP. Textos já publicados neste blog: Roda Gigante e Sobre Canários e Papagaios. Então aconteceu a Primavera dos Livros, em São Paulo. Fui convidado pelo Claudinei Vieira a participar do projeto Desconcertos na Primavera, no qual li alguns dos meus textos, uma crônica do Caio Fernando Abreu e apresentei a amiga escritora Tatiana Carlotti para ler alguns de seus textos. Bagatelas, FLIP, OFF-FLIP, FLAP, Primavera, Desconcertos. Está na hora de voltar a escrever. Fui.

Contato: rog_aug@ig.com.br

Assassinato no Paraíso

2006-07-19T18:00:00.000-02:00

Fecharam as portas do cine Paraíso. Nunca mais Mrs. Robinsons em tardes adúlteras, beijos no templo escuro. Nem Cabírias em busca de novos amores, coração de clown saltando pela boca a cada olhar prolongado de Robert Redfords. Adeus Querelles, mãos bobas escorregando pelas poltronas vermelhas do canto esquerdo da sala, reservadas ao profano. Lembram do Indiana Jones? Incompreendidos gazetando no lugar das aulas de álgebra. Escapadas do colégio para ver o herói em busca do cálice sagrado sem deixar o chapéu cair. Sabe quem também passou por lá? O Macunaíma e a Macabéa. O Paraíso era generoso. Recebia nossos rareados tupiniquins de braços abertos. Foi lá que vi a primeira mulher nua da minha vida, disse meu tio. Filme proibido. O bilheteiro-lanterninha deixava a garotada entrar e assistir à Anita Ekberg banhando-se na Fontana de Trevi. Vocês acreditam que aquilo era mulher nua? Marta conheceu Alonso numa sessão concorrida de O Bebê de Rosemary. Flerte na fila quilométrica, paixão imediata, casamento antecipado pela barriga cheia. Ana Rita não perdia um Bergman. Depois se tornou fã de Woody Allen. Para ela, pipoca sempre combinou com divã improvisado. Até o Júnior Canivete, famoso bandido do bairro nos anos 80, matou sua família e foi ao Paraíso. Esconderijo seguro, Intocáveis na tela e a faca na mão. Agora que o projetor está desligado, resta saber se o Paraíso vai virar igreja evangélica ou casa de bingo. Será que aquela moça de cabelo oxigenado é a Julia Roberts com sua boca imensa, cantando os números sorteados do painel eletrônico. O senhor de gel no cabelo e olhos bem fechados não será Tom Cruise expulsando os demônios de Nicole Kidman? Ontem aconteceu uma sessão de despedida. Os cinéfilos fiéis da cidade e freqüentadores assíduos do Paraíso seguiram em romaria para fazer a última fila do cinema. Assistiram ao filme Estrela Solitária, de Wim Wenders. Quando o projetor se apagou, uma salva de palmas tomou conta da sala. Depois todos saíram, as luzes se apagaram. Cenário pronto para um crime perfeito.

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Esta foi a crônica que enviei para o blog A Turma da Groselha (www.aturmadagroselha.blogspot.com), editado pela escritora Dóris Fleury. Trata-se do fechamento de um cinema fictício da cidade de São Paulo. Infelizmente, o texto é baseado em fatos reais. No mês passado, o cine Vitrine, na rua Augusta, fechou as portas para o público. Mais um cinema de bairro que perde seu espaço. Menos um cinema de bairro diversificando a paisagem urbana.

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Sobre canários e papagaios

2006-06-29T22:42:00.000-02:00

Eu era criança. Repetia o que papai falava, igual nosso papagaio. Zagalo adotou o sistema 4-3-3. Tudo bem na seleção canarinho. Final de Copa, Brasil vencendo Itália por 3 a 1. Tudo bem na seleção canarinho. Antes do quarto gol, eles invadiram nossa casa. Na ponta-esquerda Rivelino, ao lado de Clodoaldo e Gérson. Já deu certo. Começaram a queimar livros. Já deu certo. O cheiro de fumaça entrava pela fresta da porta. O volume da televisão baixinho. Brito e Piazza. Não tem pra ninguém. Gritos de mamãe na cozinha, no corredor. Não tem pra ninguém. Objetos quebrados, doidos para encontrar o pote de ouro. Sabe o que tem no fim do arco-íris? Carlos Alberto e Everaldo nas laterais. Sabe o que tem no fim do arco-íris? A mão de meu pai apertando forte minha mão, pela última vez. No ataque, a melhor peça do time: Jairzinho, Tostão e Pelé. Noventa milhões em ação. Félix no gol. Noventa milhões em ação. Um pontapé no arco-íris, o pote de ouro sentado ao meu lado com sua mão colada na minha, olhos vidrados. Entrega, canalha! O quarto gol. Fogos de artifício explodindo pelas ruas. Entrega, canalha! Meu pai sendo arrastado para o nunca-mais. Minha mãe igual fantasma, vagando pela rua, engolindo gritos. O time inteiro levantava o caneco em terras mexicanas. É nosso, bradavam todos naquele domingo verde, amarelo. É nosso.

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Este foi um dos 11 textos selecionados para o caderno especial do jornal O Estado de S. Paulo sobre futebol. O resultado saiu no ínicio de junho e foi publicado uma semana antes da Copa do Mundo na Alemanha começar. Neste texto, busquei unir a alegria de uns com a tristeza de outros. A glória e a perda. Os vencedores e os vencidos. Só para dizer que nem tudo era tão verde e amarelo naquela época, bem como em outras tantas épocas.

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Estilhaços

2006-05-29T18:10:00.000-02:00

Chamaria-se Gabriel. Pesquisei no dicionário de nomes: origem hebraica, herói de Deus. Mas Deus não quis que ele vingasse. Nem sei se era menino. A gravidez completaria três meses na próxima semana. Mas haveria de ser um menino. O pai queria tanto que o primeiro filho fosse homem. Acho que todo pai deseja assim. Mas só que o pai também não durou. Morreu no combate com o inimigo. Enganado, peixe pequeno. De tudo, o que mais dói é que eu sobrei pra contar a história. Em breve devo levar tiro também, calar. Enquanto o fim não chega, fico tecendo o manto pra cobrir Nossa Senhora no altar da igreja, promessa feita pra segurar o menino durante os nove meses. Mesmo não tendo sido atendida, cobrirei a santa por devoção. Não guardo rancor por seu esquecimento. Do jeito que as coisas andam, até ela corre o risco de levar bala perdida. Despedaçar-se.
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Como escreveu um compositor,
"Perdoem a cara amarrada, perdoem a falta de abraço, perdoem a falta de espaço, os dias eram assim. Perdoem por tantos perigos, perdoem a falta de abrigo, perdoem a falta de amigos, os dias eram assim. Perdoem a falta de folhas, perdoem a falta de ar, perdoem a falta de escolha, os dias eram assim..."
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Convites
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Sábado, dia 3 de junho, tem conto meu no jornal O Estado de São Paulo. Fui um dos onze selecionados para o caderno especial sobre futebol. O conto se chama Sobre canários e papagaios.

Domingo, dia 4 de junho, é a vez de outro conto, O mundo invadiu meu quarto de dormir, na revista Bagatelas!, número 2. O lançamento acontece na Livraria da Travessa, no Rio de Janeiro.

Em julho, o lançamento será em São Paulo.

Roda Gigante

2006-04-20T00:18:00.000-02:00

e aquele homem comprando maçã-do-amor é nosso tio e a mulher que está com ele não é nossa tia e nossos vestidos são brancos e novos e eu e minha irmã escapamos para o parque de diversões escondidas de nossos pais e aquele homem que é nosso tio e não está acompanhado de nossa tia e sim de uma mulher mais bonita do que nossa tia não pode nos ver por que estamos acima dele e nossos vestidos brancos foram comprados para o Natal e só no Natal meninas têm direito à roupas novas e bonecas novas e eu ganhei uma boneca nova e se minha tia soubesse que meu tio estava ali na companhia daquela linda mulher ela não gostaria e nossos pais também não gostariam de saber que eu e minha irmã escapamos de casa no domingo com nossos vestidos brancos e novos de Natal para ir ao parque de diversões e não à missa rezar por minha tia a mesma que não está com meu tio e que vive sobre uma cama sem uma das pernas e não pode comer doces por causa da doença e eu e minha irmã devorando sorvetes enormes e meu vestido branco e novo sujo de vermelho do morango e estamos aqui na roda gigante vendo das alturas a igreja lá em baixo cheia de pessoas rezando para tias como a nossa e meu tio beijando a linda mulher e os dois mordendo a maçã-do-amor e eu quebrei a perna de minha boneca nova para que ela ficasse igual nossa tia e cuido dela todas as noites como minha mãe cuida de minha tia e agora que deveríamos estar rezando para nossa tia e minha boneca estamos aqui e o sorvete é tão bom e se chama quero-mais e minha irmã está preocupada com a mancha do meu vestido e nosso tio lá embaixo e nossa tia na cama e a perna quebrada da boneca e enquanto minha irmã está preocupada com tudo isso o que sinto é apenas o vento batendo na minha cara.
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Eis um texto novíssimo, saído do forno e das memórias de infância.

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Natureza Morta

2006-03-27T11:32:00.000-02:00

Em cima da mesa, uma xícara com chá, duas latas de cervejas vazias, um maço de cigarros e uma maça mordida. A gaveta do armário desarrumada, a pia cheia de louça suja. Algumas panelas sobre o fogão. A geladeira com magnéticos segurando recados: "Ligar para...", "Não esquecer...", "Contas a pagar...". Sobre o microondas, uma pirâmide perolada. Roupas pelo chão quadrangulado preto e branco. Próximo à porta da área de serviço, uma faca e um par de pernas, nuas, mergulhadas numa poça de sangue. Do outro lado, um homem rabisca algo na parede de azulejos brancos. Estaria deixando uma mensagem? Construindo um poema? Ou pintando uma natureza morta?

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Este texto está em meu livro Além da Rua. Ontem, ele foi lido no sarau da Rato de Livraria. O tema era Artes Plásticas e Literatura. Simbolistas, Expressionistas, Concretistas, leituras de boa prosa e poesia embaladas por belas canções e exposição de pinturas de artistas contemporâneos alegraram mais um fim de tarde de domingo. O primeiro do outono, com uma garoa insistindo em ficar no lugar do sol. O texto seguinte também foi apresentado no encontro de ontem.

Solidão

Como num quadro de Hopper, ela está sempre à janela. Estática. Apenas consigo ver as cortinas cor de creme, que de longe parecem brancas. Não posso identificar o tecido, muito menos o tom exato de sua pele. O olhar, sempre no infinito. Nunca há ninguém ao seu lado e ela está sempre de roupa. Um dia vestiu um chapéu, desses de verão, com abas largas, azul-céu. Pensei que estivesse pronta para sair. Ilusão. Ficou por lá até que a noite chegou e o vento levou seu chapéu para longe. Nos dias de sol, ela parece não ter sombra, e isso é o que mais me intriga no momento.

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Gritos

2006-02-20T17:53:00.000-02:00

Os gritos começavam a ecoar cedo, assim que chegávamos na escola. A casa onde morava a menina de cabelos encaracolados ficava em frente ao colégio. Sua loucura era sinalizada em gritos. Entre multiplicações e separações de sílabas, seus gritos atingiam nossa rotina, gritos de desespero. Um dia a encontrei pelo caminho, andar cambaleante e desconexo, rosto perturbador. Espantava com as mãos moscas que não existiam. Aflita, tentava se libertar do tormento, zumbido imaginário. Incomodada, apertei a mão de minha mãe. Meu desconforto preso ao laço frouxo da fita amarela que ornava os cabelos encaracolados da menina. Morreu ainda criança. No velório, caixão branco, rosto coberto por véu. Arregalei meus olhos quando observei sobre seu corpo inerte um par de moscas voando, um bailado nervoso, insistente. Naquele momento um grito seco despontou de minha garganta. Um grito que lembrava o dela. Todos me olharam, vergonha e medo. Desde então, não consigo mais espantar moscas.

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Este foi o texto que li ontem no sarau da Rato de Livraria. O tema era "a Loucura na Literatura". Foram lembrados vários autores, entre eles, Erasmo e seu clássico Elogio à Loucura, Lima Barreto, Dostoievski, Paulo Leminski, a Geração Beat, além, é claro, de alguns loucos vivos que estavam presentes no evento e leram seus textos insanos. O próximo sarau será no dia 26 de março a partir das 17:00h, na rua do Paraíso, 790. O tema: a Arte e a Literatura.

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Consolo

2006-02-13T16:12:00.001-02:00

Mário foi direto ao assunto enquanto passava a margarina no pão: hoje quero te provar diferente. Estas foram as palavras que Cecília usou quando contou a história. Ela jamais revelaria os verdadeiros termos usados pelo amante, nulo de qualquer poesia. Ela disse que ele assistiu a um filme americano de sacanagem. Queria experimentar o que viu na tela. Cecília, indisposta. Já havia permitido coisas que até Deus duvidaria que uma mulher como ela, religiosa, consentisse. Tinha pesadelos constantes. Irmã Cândida surgia pelo corredor do colégio interno, ladrilhos vermelhos, escorregadios, surpreendia-a com a boca no prazer, ora o jardineiro, ora o filho do dono da cantina, até seu irmão. A velha ordenava assustadoramente a reza de pai-nossos e ave-marias, do contrário, o inferno. Anal, seria pedir demais. Mas Mário queria tanto experimentar: só um pouquinho. Ela imaginava a cena, aflita. Na verdade, sua angústia era outra. E se ele fosse atrás de quem permitisse o desconforto? Não seria uma dor maior? Não, não era a dor física que ela temia, nem o pecado. Isso era muito pouco diante do que seria o abandono. Por isso, ela resolveu atender o desejo do amante. Era preciso experimentar, abrir caminho, acostumar-se com a idéia. Dirigiu-se a um sex shop. Entrou disfarçada, óculos escuros, lenço na cabeça. Perguntou constrangida sobre modelos, formas e valores dos instrumentos, apontando-os na vitrine. Comprou um deles, indicado pela balconista atenciosa de cabelos azuis e piercing no nariz, ideal para iniciantes. Não pediu para embrulhar, escondendo-o no fundo falso da bolsa. Pagou com dinheiro, sumiu rapidamente. Queria chegar em casa cedo. Testar o novo consolo antes de entregar-se a Mário, naquela noite em que haveria eclipse lunar, segundo os astrônomos.

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Este texto foi publicado no site literário Tudo Lorota, do qual faço parte, e que continua a todo vapor. O site traz, além dos textos de uma moçada que escreve muito bem, entrevistas e resenhas do mundo literário. Vale a pena uma navegada por lá: www.tudolorota.com.br. Outro site literário no qual começo a participar esta semana é o www.bagatelas.net. Procurem pela quarta-feira, estou na coluna Lado B. O pessoal do Bagatelas! também merece uma visita, produção de primeira linha. Confiram.

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Serviçais

2006-02-06T17:30:00.000-02:00

Mamãe segurava meu braço, arrastando meu corpo desengonçado pela rua. Fazia calor, suor escorrendo pela testa. O que seu Carlos pedir você faz, ouviu? Ele é um homem muito bom. Quer nosso bem. Não precisa ter medo. Eu estava de férias, janeiro. Levou mais de uma hora para chegar no prédio de seu Carlos. Ônibus, metrô, ônibus de novo. Mamãe trabalhava pra ele fazia algum tempo. Lavava, passava, limpava a casa, cozinhava. Quando seu Carlos abriu a porta do apartamento, vestia apenas cueca. Ele era grande. Quando digo grande, quero dizer que ele era forte, gordo. Pêlos por toda parte do corpo, barba grisalha. Suava muito, fazia um calor dos diabos. Eu sabia que algo de ruim estava pra acontecer, embora mamãe dissesse que seu Carlos era um homem bom. Esse é meu filhote. Ele apertou minha mão, bem crescido. Logo mamãe disse que precisava ir ao supermercado, comprar produtos de limpeza. Fica com seu Carlos, já volto. Saiu, encarando o patrão com um sorriso. Ele parecia boa gente, ofereceu um suco de laranja, perguntou se eu gostava de rock, se eu já fumava e me convidou para conhecer seu quarto. Tudo o que seu Carlos pedir você faz, ouviu? Homens se deitam com mulheres nas camas, homens beijam mulheres na boca, homens tiram as roupas de mulheres. Tudo o que um homem faz com uma mulher ele estava fazendo comigo. Não precisa ter medo. Ele quer nosso bem. Mamãe não demorou no supermercado, eu lambuzado de suor e porra. Ela chegou com duas sacolas plásticas, água sanitária, sapólio, desinfetante. Visitei muitas vezes seu Carlos. Ele é um homem muito bom. Mas aos poucos, quem se tornou um homem muito bom fui eu.

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Este texto foi lido no primeiro sarau de 2006 do Rato de Livraria, cuja temática foi a literatura gay. Não apenas a literatura escrita por gays, mas também por todas as tribos que um dia se interessaram em explorar a homossexualidade como tema em seus textos. Serviçais é um conto cruel, seus personagens vivem no limite da lucidez, buscam um lugar ao sol que não existe, pelo menos pelos caminhos que escolheram traçar. Vítimas da opressão ou opressores?

O próximo sarau do Rato de Livraria acontecerá no domingo, dia 19 de fevereiro. O tema é a loucura na literatura. Estaremos lá para uma grande loucura em grupo. Informações pelo site ratodelivrariaonline.blospot.com

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Caixa Vazia

2005-12-07T19:48:00.000-02:00

Maria era catadora de papel. Seu sonho: ter fogão. Fogão de seis bocas. Qualquer marca, qualquer cor. Ela queria se livrar do fogareiro de duas bocas ligado àquele botijãozinho de gás, sem graça, no meio do barraco. Mas era presente de compadre. Fogão bonito era aquele da antiga patroa. Luxo só. Seis bocas, todinho esmaltado, tampo de vidro. Nada de fósforo, nem de isqueiro. Acendimento automático! E mais, forno autolimpante!

Ela passava o dia todo na rua catando papel. Neste tempo de Natal, rua enfeitada, loja enfeitada. Muitas luzes, muitas compras. E muito papel, papelão, plástico. Tempo bom para coleta.

De vez em quando, Maria parava o carrinho em frente às vitrines das lojas e namorava o fogão de seus sonhos. À noite, chegava em casa cansada. Tirava os sapatos. Pé era só calo. Começava a infernizar José, o marido, por causa do fogão. No desespero de seu desejo, passou a gritar que queria um daqueles. Nem que fosse somente a caixa vazia.

O marido pedreiro sofria com o desejo da companheira. Não podia realizar o sonho de quem tanto amor lhe dava. Mas na véspera do Natal, o espanto. José foi fazer consertos num apartamento e viu a dona ganhar do marido um fogão branco, esmaltado, tampo de vidro, seis bocas, acendimento automático e forno autolimpante. Maior espanto foi quando ele e a caixa vazia do fogão desceram juntos pelo elevador de serviço. Não hesitou. Rezou para não chover e caminhou horas levando parea o barraco o papelão intacto, em seu formato original e com o desenho estampado por inteiro.

Chegou em casa e Maria ainda estava na rua. Arrumou tudo, colocando o fogareiro de duas bocas sobre a caixa vazia.

Mas o verdadeiro espanto foi de Maria, quando voltou para o barraco. Precisou até sentar, improvisando leque com tampa de panela. Estava consolada. Por um instante, acreditou em milagres. Sabia quanto valia aquele tanto de papelão. Enfeitou seu lar com margaridas, comprou algumas cervejas. Do resto, foi festa a noite inteira no barraco.

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Caixa Vazia foi publicado na Revista da Folha, em dezembro de 1998. Foi o primeiro concurso que a revista fez, selecionando os leitores para escrever sua edição de Natal. Este conto ficou em segundo lugar na coluna O mago, que tinha como tema: por que me emociono no Natal. Com este conto encerro as postagens deste ano, desejando a todos os leitores deste blog um ótimo 2006. Em janeiro, estarei de volta com mais textos. Até lá.

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Tobacco

2005-11-29T20:10:00.000-02:00

He took up smoking to erase her from his mind. And he was hooked. He tried everything to kick the habit. Rehab, long walks, balanced diet, hypnosis. He read many self help manuals, he changed his life style. He tried macrobiotics, homeopathy and the ancient Chinese methods, among them, acupuncture. At the advice of a friend, he wore nicotine patches all over his body and chewed medical gum. He moved on to do-in, Swiss methods and laser treatment. He stayed clear of smoking areas in bars and restaurants and he even gave up coffee. The last anyone saw him, he was taking part in a session of smokers anonymous. He kept on. However, the truth of the matter was he couldn’t do without her, her, the woman imprisoned in his cigarette smoke. Cynical, enveloped in a fog too thick to wave away.

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O texto acima é uma versão em inglês do conto Tabaco, publicado no livro Além da Rua. A versão foi feita por Stella Maris Baygorria, que também traduziu o mesmo conto para o espanhol e o publicou na coleção Muro de Tordesilhas, da Amauta Editorial. À seguir, o conto em espanhol e o original, em português.

Tabaco

Empezó a fumar para olvidarla. Después no paró más. Hizo de todo para largar el cigarrillo. Clínicas de desintoxicación, caminatas, alimentácion balanceada, hipnosis. Leyó varios manuales de autoayuda, cambió sus hábitos. Probó la macrobiótica, la homeopatía y las técnicas milenarias chinas, entre ellas, la acupuntura. Por recomendación de un amigo usó adhesivos de nicotina y mascó chicles medicinales. Recurrió al do-in, a métodos suizos y a tratamientos com láser. No se sentó más en lugares para fumadores de restaurantes y bares, ni tomó más café. La última vez que lo vieron participaba en una sesión de charlas de fumantes anónimos. Persistía. Pero, en realidad, no podía vivir sin ella, la mujer presa al humo de sus cigarrillos. Cínica, envuelta en una niebla de la que para él es muy difícil librarse.

Tabaco

Começou a fumar para esquecê-la. depois não parou mais. Tentou de tudo para largar o cigarro. Clínicas de desintoxicação, caminhadas, alimentação balanceada, hipnose. Leu vários manuais de auto-ajuda, mudou seus hábitos. experimentou a macrobiótica, a homeopatia e as técnicas milenares chinesas, entre elas, a acupuntura. Por indicação de um amigo, usou adesivos de nicotina pelo corpo e mascou chicletes medicinais. Partiu para o do-in, para os métodos suíços e tratamentos com laser. Não freqüentou mais alas de fumantes em restaurantes e bares, nem bebeu mais café. A última vez em que foi visto, participava de uma sessão de palestras nos fumantes anônimos. Persistia. Mas, na verdade, não podia viver sem ela, a mulher presa à fumaça de seus cigarros. Cínica, envolta numa névoa difícil dele se desvencilhar.

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Qualquer coisa

2005-11-23T22:01:00.000-02:00

Com o passar dos anos, ela foi perdendo a vida. Começou a desligar-se da família e dos amigos. Não cuidava mais da casa, dos gatos, nem das azaléias. Desistiu aos poucos dos cremes de beleza e das roupas com vinco. As novelas, não acompanhava mais. Ficava parada num canto da sala como um enfeite qualquer. Tentaram de tudo para reavivá-la.. Até que um dia a esqueceram. Até que alguns meses depois, resolveram jogá-la no lixo. Até que um caçador de relíquias encontrou-a caída numa calçada da cidade. Levou-a para casa. retocou os arranhões com o carinho de quem poderia ter encontrado alguém de valor. Hoje, ela está exposta numa feira de antigüidades aos domingos por um preço promocional.

Rodapé

Qualquer Coisa foi publicado no meu primeiro livro, Além da Rua. Hoje, escolhi postar dois contos que estão nesse livro, lançado em 2002, pela Com-Arte. O próximo conto se chama Revelação.

Revelação

Conversaram de tudo naquela mesa de bar. A alta do dólar, crise na Croácia, o livro de Saramago, vida após a morte, viagens em Amsterdã, dietas milagrosas, cibernética, piercing, Malu Mader, crianças abandonadas, morar em Ipanema, liquidações de verão. De repente, o silêncio. Aquele silência revelador que quer dizer muito mais do que. De repente, uma necessidade. Necessidade de prosseguir com aquela conversa em tantos outros bares. De repente, a certeza. Certeza traidora, insistente no fato de que haviam sido feitos um para o outro.

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1 x 1

2005-11-09T12:01:00.000-02:00

Aquecimento
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Segunda-feira. Despertador toca anunciando a ressaca. Sonolento, Mané calcula a rotina. Passar no depósito, retirar as mercadorias, circular pelos semáforos da cidade debaixo de um provável sol de dezembro. Se o Palmeiras ainda fosse o campeão... Ontem perdeu o título brasileiro para o Corinthians: 1 x 0.

Procurando por roupa, Mané se lembrou do chefe. Corintiano roxo. Daqueles que não param de comentar as jogadas durante a semana inteira. Piada atrás de piada.
- Vou de preto – pensou em voz alta, revoltado.
Mais por luto do que para comemorar a vitória do adversário. Além disso, a camiseta preta camuflava o tamanho de sua barriga.

Pontapé Inicial
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Mané chegou no depósito, festa alvinegra. Mais da metade do pessoal era corintiano. Palmeirenses derrotados, uns três ou quatro. O chefe foi logo dizendo:
- Pega esse saco cheio de mercadorias e se manda pra Paulista, Consolação, Rebouças.
- Sim, senhor.
Mané abriu a sacola. Por instantes não sentiu o chão. Uma palidez devorou seu rosto. Posters, quadros de Corinthians-Campeão. A típica foto do time com faixa no peito, capitão segurando a taça. Ele tentou recusar o fatídico produto:
- Não tem guarda-chuva? – sugeriu, aflito.
- Ninguém passou a noite inteira comemorando. Foi tudo feito a toque de caixa. Tem que ser vendido hoje, entendeu? Se não quer, tem quem queira!
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Escanteio
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Meia hora depois, Mané com os quadros na mão no cruzamento da Paulista com a Brigadeiro:
- Um por dez, dois por quinze.
No rosto, ódio misturado ao suor. A voz trêmula, garganta seca:
- Um por dez, dois por quinze.
Indignação. Um palmeirense fazendo papel de idiota. E se alguém da Mancha Verde passasse por ali? Desonra, traição. Como se não bastasse perder o jogo, ainda ser humilhado. Suportar esse bando de corintiano fanático buzinando, erguendo a bandeira:
- Timão eh ô, Timão eh ô!
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Falta
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Quase meio-dia no relógio digital. Juiz ladrão! O Verdão só precisava do empate. Se o Corinthians tivesse ganhado no tempo regulamentar... Levou o título na prorrogação. Pênalti. Jogada que ninguém viu. Derrubaram o atacante dentro da área. Até parece... O farol abria. O farol fechava. Os quadros na mão. Corintiano por acaso tem dinheiro para comprar quadro no farol?
De repente, uma senhora pára seu carro importado em cima da faixa:
- Ei moço, quanto?
Farol aberto, o povo buzinando.
- Um por dez, dois por quinze.
- Quero quatro. Meus netinhos vão adorar. Toma, fica com o troco.
Os olhos de Mané arregalaram-se quando a senhora estendeu a mão com uma nota de cem reais.
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Gol de placa
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Ele não pensou duas vezes no que faria com o dinheiro. Poderia comprar comida para o resto da semana. O Natal estava chegando, presentes para a família distante. Alguma calça nova, todas estavam apertadas. Mas seu plano era outro.
Fez as contas de cabeça. Entregaria sua gratificação ao chefe, simulando a venda dos posters restantes. Quanto aos quadros? Destruiu um por um. As molduras de madeira, os vidros que pareciam plástico e as fotos mal copiadas foram parar no lixo.
Finalmente Mané marcava o gol de empate de seu time. Bandeiras verdes e brancas soltas ao vento. Fogos de artifício sacudindo o estádio. O Verdão mais perto da taça. Em plena Paulista, o grito sufocado de Mané silenciava a segunda-feira, adiando a decisão do campeonato para o próximo domingo.
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Rodapé

Todo escritor tem seus textos ovelhas negras. Este, por exemplo, é um típico conto ovelha negra. Está há tempos na gaveta, sem fazer parte do projeto de um livro, sem cair em alguma antologia ou ser publicado em sites, revistas, jornais. Ele sempre fica na espera. Desta vez será postado neste espaço, provando o ditado: quem espera sempre alcança.

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As dez mais

2005-10-26T12:01:00.000-02:00

Uma vez instalado o videokê no bar da Marilu, Claudionor virou freguês assíduo. São mais de 20 fichas depositadas na máquina todas as noites. Sua voz estridente ecoa pela vizinhança da Vila Califórnia. Raul Seixas, Leonardo, Renato Russo, de tudo ele canta, sem preconceito. Na trilha internacional prefere os clássicos de Elton John, Paul McCartney e Steve Wonder, violentando sem culpa a fonética da língua inglesa. Nos últimos dias, Claudionor apaixonou-se por Sandra, uma loira tingida sempre acompanhada por rapazes de cabelos compridos e brincos na duas orelhas. Nas noites em que ela aparece no bar, ele solta ainda mais a voz e tira nota 97, recebendo automaticamente da máquina o conselho: continue assim que você está no caminho certo. Sua fama está crescendo tanto que ele já é conhecido no bairro por The Voice, homenagem irônica de Marilu quando leu numa revista de celebridades sobre a vida de Frank Sinatra. Quanto à Sandra, bem, ela parece não estar muito ligada no movimento de Claudionor. O que se sabe é que ela continua com seu regime sufocador e que está usando um novo creme de beleza para eliminar sinais ao redor dos olhos.

As dez mais do bar da Marilu:

1º lugar: Vê se volta pra mim.

2º lugar: El dia em que me quieras.

3º lugar: Não aprendi dizer adeus.

4º lugar: With or without you.

5º lugar: Como é que eu vou embora.

6º lugar: Io che non vivo senza te.

7º lugar: Please don't go.

8º lugar: Preciso ter alguém.

9º lugar: Ne me quite pas.

10º lugar: How can you mend a broken heart?

Rodapé

Este foi o texto que li no sarau de lançamento do site Tudo Lorota (www.tudolorota.com.br) que aconteceu na Livraria Lima Barreto. O que tenho a dizer sobre o conto é que foi baseado em fatos reais, inclusive a lista com a seleção das músicas mais cantadas no bar da Marilu. Tem muito Claudionor soltando a voz pela cidade, assim como tem muita Sandra esnobando Claudionor. Basta olhar para os lados. A história está lá, pronta para ser contada.

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Sinuca-de-bico

2005-10-19T12:01:00.000-02:00

Um dia torto: clientes rareados, conta estourada, dor na vesícula, crise de ciúme. O garoto novamente no farol, garrafa com água e rodinho nas mãos. Mais uma vez ele jogaria a água no vidro do carro sem pedir licença. Mais uma vez aquela água encardida deixaria o vidro do carro mais sujo do que estava. Mais uma vez aquele rodinho com a borracha gasta arranharia todo o vidro, tornando ainda mais torto meu dia. Tudo por um trocado que obviamente eu não carrego. Na Europa, vários garotos fazem o mesmo serviço nos semáforos. Primeiro mundo. Mas eu estava bem distante do primeiro mundo. Muito mais próximo encontrava-se 0 38 guardado no porta-luvas, propício para ocasiões especiais como estas, bem como para dias tortos. Eu não mataria ninguém, apenas afastaria o irremediável com um susto. A arma nem era minha, contrbando, coisas de meu irmão. Porte eu não possuía, nem bala na agulha. Quando o garoto se aproximou do carro com a garrafa de água na mão, pronto´para despejá-la sem pedir licença, abaixei o vidro e apontei-lhe a arma. Ele continuou seu trabalho, derramando toda a água encardida da garrafa sobre o vidro como se nada o tivesse surpreendido. Não sei como aconteceu, mas quando dei por mim, um outro cano apontava para minha cabeça. Rapidamente pelo retrovisor observei a presença de outro garoto. Antres dos meus miolos explodirem, antes do sangue se espalhar pelo vidro interno do carro, visualizei o rodinho com a borracha gasta puxando a água da superfície molhada. Como eu havia previsto, o vidro todo arranhado.

Rodapé

Acredito não ser necessário tecer qualquer comentário sobre este texto nesta ocasião.

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Mãos

2005-10-05T12:01:00.000-02:00

Enquanto minhas mãos deslizam por meu cabelo, outras mãos retiram vidas de ventres abertos. Choro, corpo lambuzado, sangue viscoso manchando a alva veste. Cortam cordões, entregam os frutos ao mundo.

Amparo meu rosto lúdico. Ao mesmo tempo, alguém se prepara para enfrentar o adversário. Calça as luvas, entra na arena. Diverte-se após a vitória, afirmando ser a nocauteada face do rival sua própria identidade.

Percorro meu peito com a ponta dos dedos. Agora, uma outra mão obedece ao cliente em algum inferno escarlate. Sonha com o novo anel de rubi em oferta. Conta os segundos enquanto a satisfação do parceiro não chega.

Aperto meus braços, cotovelos quase unidos. É a vez de um pedinte estender a mão ferida dentro da noite fria. Repete sua súplica incansável, mesmo sem saber quem todos são, mesmo sem saber quem ele é.

Tento alcançar minhas costas. A moça enrubescida digita desesperos em frente à tela do computador. Mãos rápidas entre apelidos e ilusões, mentiras invisíveis. Procura príncipes em reinos desconhecidos, encontra sapos pelos caminhos.

Sinto minhas pernas. Momento em que um garoto simula vender flores no semáforo vermelho. Caminha até os automóveis importados, passos desconexos. Por trás das rosas rubras, sua mão trêmula segura a arma, violenta fome.

Então chego aos meus pés. Um reverendo em algum canto do universo faz com a mão o sinal-da-cruz. Ao persegnar-se, busca a remissão do planeta, enquanto Cristos ardem em fogueiras, labaredas indecifráveis.

Quando me preparo para a hora da partida, pulsos esperando pelos cortes, penso na mão de alguém, salvação. Quem? Um cubículo, janela aberta, raios de sol tentam iluminar minhas idéias alteradas, minha cor de carne. Solidão maior do que a vida.

Rodapé

Este foi meu texto lido no Projeto Mezanino de Fotografia no sábado passado, no Itaú Cultural. O programa é um incentivo a fotógrafos que buscam os primeiros espaços para mostrar seus trabalhos. Desta vez foi Guilherme Maranhão o fotógrafo responsável pela exposição entitulada Meu Corpo. Fui convidado pelo curador literário, o escritor Nelson de Oliveira, para escrever um conto que dialogasse com o trabalho do fotógrafo. A exposição vai até o dia 13 de novembro, no Itaú Cultural, avenida Paulista, 149.

Dois convites

2005-09-28T12:01:00.000-02:00

Primeiro Convite
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Já está na net o site literário Tudo Lorota. Quem quiser ler meu texto Conto de Bruxa é só clicar no endereço http://www.tudolorota.com.br O site reúne mais sete escritores: Ana Beth Meyer, Dóris Fleury, Eduardo Baszczyn, Luís Vassallo, Severino Batista, Tatiana Carlotti e Vinícius Holanda. Nesta edição, o Tudo Lorota traz Jean Canesqui como autor convidado e uma entrevista com Marcelino Freire. O site é editado por um sapo. Isso mesmo! Um editor que se chama Sapo Rodrigo e que promete sacudir a literatura brasileira contemporânea. Não perca tempo: www.tudolorota.com.br

Segundo Convite

Quem quiser ouvir meu conto Mãos, especialmente escrito para a exposição de fotos de Guilherme Maranhão, compareça no próximo sábado, dia 01 de outubro, ao meio-dia, no Itaú Cultural. Com curadoria de Helouise Costa, o artista exibirá as imagens da série Meu Corpo, feitas com câmeras alternativas, criadas com fragmentos de scanners e máquinas fotográficas. Fui convidado pelo curador literário do projeto, o escritor Nelson de Oliveira, para provocar um diálogo com Guilherme Maranhão. A exposição faz parte do projeto Mezanino de Fotografia e estará aberta para visitação de 2 de outubro a 13 de novembro. O endereço do Itaú Cultural é Avenida Paulista, 149.

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Verdade

2005-09-21T12:01:00.000-02:00

O moço namorava a moça há mais de um ano. A moça gostava muito do moço, por isso entregou-se. Mal sabia que ele já estava de olho em outra. Mas a moça prometeu vingança quando a cartomante pôs as cartas na mesa. E não é que só dava traição e morte no caminho. Ela contou toda a verdade para os irmãos. Eram três homens de meter medo. Dias depois, encontraram o tal do moço mortinho lá para os lados do córrego da Esperança. Corpo cravado de balas. E o delegado nem ligou. Deu o caso por encerrado por falta de provas.

Só que tem gente que conta outra história. Dizem que o moço namorava a moça há mais de um ano. A moça não gostava muito do moço. Era pelo delegado que ele rrastava um bonde. Uma noite, a moça fingiu dor de cabeça e botou o moço para correr. Só que ele, desconfiado, foi atrás dela. Ela foi parar na casa do delegado. O moço foi até a cartomante, que confirmou a traição. Desgostado da vida, ele pediu para que o irmão, que nunca havia lhe negado um favor, cravasse seu corpo de balas, bem perto do córrego da Esperança. Dito e feito. Lá estava o corpo no dia seguinte, derramado em sangue. O irmão do moço entregou-se. Contou toda a história. O delegado achou melhor dar o caso por encerrado.

Mas tem gente que diz que a história foi outra. O moço namorava a moça há mais de um ano. Mas a moça gostava mesmo era do irmão do moço. Quando o moço falava em casamento, ela mudava de assunto, tamanha era sua paixão pelo outro. Resolveu declarar-se. Contou tudo para o irmão do moço. Surpresa foi quando o irmão do moço também se disse apaixonado por ela. Tinha passado até mesmo na cartomante. E a verdade revelara-se. Era ela sua mulher, estava nas cartas. Os traidores arquitetaram um plano. Matar o moço perto do córrego da Esperança. Não havia outra solução. A verdade seria a morte para ele. Encontraram o corpo do moço cravado de balas. E o delegado... Bem, o delegado mais uma vez deu o caso por encerrado.

E não pára por aí não. Tem gente que conta outra versão. O moço namorava a moça há mais de um ano...

Rodapé

Em tempo de mentiras nada como uma verdade dessas para confundir ainda mais todos nós. Verdade está no livro Além da Rua. O texto mostra que até a verdade pode ser mentirosa, dependendo o lado de quem conta a história. Qualquer semelhança com fatos, nomes e situações reais, terá sido mera coincidência.

Por falar em verdades e mentiras, está entrando na net um dos melhores sites literários dos últimos meses. Trata-se do Tudo Lorota. O site promete virar de cabeça para baixo a literatura com uma turma de escritores da pesada. Textos, entrevistas, resenhas e outros sapos estarão em breve na sua tela do computador.

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Sampa sem sentidos (1)

2005-09-14T00:01:00.000-02:00

Tato
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Foi num comício político na Praça da Sé. Aquele roçar de cotovelos na multidão trouxe-lhe a possibilidade remota do contato. Desde que chegara em São Paulo, ele vivia num silêncio de corpos. Inesperadamente no marco zero da cidade fria descobriu que havia sangue correndo em veias. Para saciar sua fome, passou a frequentar lugares públicos lotados de transeuntes. Esbarrões na Ladeira Porto Geral, empurra-empurra na 25 de Março, subia e descia a General Carneiro em busca do toque em carnes. Alamedas lotadas dos shoppings na véspera do Natal, Terminal Rodoviário do Tietê em feriado prolongado, Festa da Achiropita, de São Genaro. Você já esteve no Largo da Concórdia num sábado pela manhã? Show no Ibirapuera? Decisão entre corínthians e Palmeiras? Ele não perdian nada. Trens de subúrbio, metrô da Linha Vermelha, cabelos em cachos ao seu alcance. Às vezes sentia o corpo inteiro dos outros, encaixe, principalmente em elevadores na hora do rush. Não, ele não era um pervertido, apenas estava faminto. Apreciava também sentir a respiração das pessoas em sua nuca. Ar quente saindo das narinas, tocando sua pele áspera. Suor? Quem surge da seca sabe muito bem quanto vale cada gota derramada, respingo salgado escorrendo pela testa. É dessa forma que ele continua sua travessia pela cidade, solitário, busca desenfreada por alimento. Quem sabe um dia ele esteja bem próximo de um aperto de mãos.

Rodapé

Este texto faz parte de uma série de contos que entitulei Sampa sem sentidos. Ao todo serão cinco histórias tendo como tema os cinco sentidos. O espaço escolhido é a cidade de São Paulo. Como os textos ainda estão sendo produzidos, não mostrarei o trabalho numa seqüência semanal. Portanto, acompanhem as próximas postagens para ver o resultado final.

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Ritual de passagem

2005-08-31T00:01:00.000-02:00

Todas as noites, antes de dormir, o mesmo ritual. Fechava a porta. Passava a chave duas vezes. Desligava o gás. Verificava se tudo estava em ordem. Beijava a esposa. Dormia após rezar um pai-nosso. Numa noite, rompeu o ritual. Fechou a porta, passou a chave uma só vez. Desligou o gás. Verificou se tudo estava em ordem. Beijou a esposa e dormiu após rezar um pai nosso. Dali para frente, começou a mudar. Fechava à porta, às vezes passava a chave. Desligava o gás, mas não verificava se tudo estava em ordem. Beijava a esposa, porém esquecia de rezar um pai-nosso para dormir em paz. Quando se deu conta que nada mais era como antes, deixou de fechar a porta. Chave nem carregava mais, e o gás, sempre ligado. Nada estava em ordem para ser verificado, virava o rosto para a esposa, que ficava sem beijos. E o pai-nosso nem sabia mais rezar. Com o passar do tempo, esqueceu que poderia haver um Deus, engraçou-se com outras tantas mulheres e outros tantos beijos, tudo estava fora da ordem, tanto fazia se o gás estivesse ligado ou desligado, e como aparecia em casa raramente, não possuía mais a chave. Quando aparecia por acaso, tocava a campainha para que a esposa abrisse a porta.

Rodapé

Este texto fez parte do Jornal da Escola de Escritores, em novembro de 1998. Ritual de Passagem foi elaborado na oficina literária coordenada por Gabriel Perissé, dentro do Projeto Mosaico. A idéia do projeto era lançar antologias que servissem como ponto de partida para os novos autores, além de reuniões literárias semanais e saraus temáticos. Em junho de 1998, foi lançada a antologia Traços, da qual participei com onze contos curtos, depois publicados em meu primeiro livro de contos. A seguir, o conto Triângulo Isósceles, presente em Traços e no Além da Rua.

Triângulo Isósceles

Aposta de bar. Um afirma confiar em sua mulher. Outro faz pirraça ao amigo. Mulher é tudo igual. Um duvida e oferece a mulher. Divide a cama para sempre se. Outro aceita o desafio. Algumas flores ao acaso. Olhares oblíquos em almoços arranjados. Telefonemas elogiosos em tardes perigosas. Presa fácil, dominada. Outro vence a aposta. Um cumpre a palavra. Agora são três. A mulher entende pouco do negócio. Mas gosta da experiência e aprova. Um e Outro acostumaram-se fácil ao triângulo. Até mesmo encontram posições para apreciar os mesmos ângulos.

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TPM

2005-08-24T12:01:00.000-02:00

Nietzsche não mora mais aqui
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Mirtes é uma mulher feliz. Tomou muito guaraná em pó para levantar o astral. Astral que andou meio em baixa desde que seu amante a esnobou. Emprego fixo ela não tem. Distribui flyers nos bares, vende trufas ao rum para a vizinhança, faz figurações em comerciais de TV. Muito truque, bastante verniz. Seu sonho é ser uma estrela, brilhar. Mas ultimamente seu programa se resume a freqüentar os shows gratuitos aos domingos no Parque do Ibirapuera. Para terminar o dia, nada melhor do que um baseado com os amigos em sua kit alugada no Copan. Mirtes aspira conhecer Paris ao lado de um grande amor, La Vie en Rose ao fundo, na voz de Grace Jones, champagne para brindar. Mas seu atual desejo é transar selvagemente com o vizinho do 153, um policial que é a cara do Richard Gere, segundo ela. Na última semana, Mirtes estava lendo uma edição simplificada de obras de um filósofo alemão de nome complicado. É preciso manter o caos dentro de si. Foi essa a última frase que ela suportou do livro. Atirou Nietzsche pela janela na mesma hora: caos uma ova, daqui para frente apenas livros de auto-ajuda.

Rodapé

Esse conto foi publicado no site da escritora Dóris Fleury (www.escrevinhadora.com.br), em fevereiro deste ano. Faz parte da Trilogia Para Mulheres (TPM), uma série de textos curtos que fiz como escritor convidado para o site A Escrevinhadora. Aproveito também para recomendar as crônicas de Dóris que marcam presença todas as semanas no site Os Cronistas (www.cronistas.blogspot.com). Seu trabalho é muito bacana, os diálogos são impagavéis e as idéias então... Vale hiper a pena conferir. A seguir, mais um dos contos publicados em A Escrevinhadora.

Alta tensão

As lâmpadas explodem quando acesas. TV é apenas chuviscos. O rádio sofre interferências magnéticas. O computador não tem mais memória e o despertador não acorda mais ninguém. O microondas estala os objetos de vidro térmico. Pilhas derretem nos controles remotos. O vídeo-cassete tritura as fitas. O aspirador de pó solta sujeira acumulada. O freezer não congela mais os alimentos e as bocas do fogão estão entupidas. O telefone só dá sinal de ocupado. Chuveiro é água fria. A lavadora de roupas não centrifuga. O interfone ficou mudo e o papel é engolido pelo fax. O secador cheira queimado a toda hora. A secretária eletrônica só grava quando quer. O marido arranjou outro rabo de saia. E para piorar situação, ela perdeu todas as garantias, levadas pela correnteza na última enchente.

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Clarice

2005-08-17T12:01:00.000-02:00

Tudo na mais perfeita ordem. Casamento seguro, marido exemplar, filhos estudiosos. Mas havia a montanha-russa do novo parque de diversões. Vício constante em suas tardes solitárias. Frio na barriga, cabelos desalinhados, controle remoto. A mão forte de um outro homem, que não era seu pai.

Rodapé

Clarice está publicado este mês no site Paralelos (www.paralelos.org). Faz parte do quebra-cabeça literário Trezentos Toques. Leitores, convidados e colaboradores se misturaram para escrever minicontos que não passassem dos trezentos toques. O resultado pode ser conferido no site mencionado acima.

Este conto é uma referência à escritora Clarice Lispector, não apenas no título, mas também na temática, a epifania em tardes perigosas. A seguir, publico uma minicrônica (ou seria um pensamento?), extraído do livro Aprendendo a Viver, uma seleção de crônicas escritas por Clarice Lispector para o Jornal do Brasil. Homenagem em dose dupla.

Trecho

Agora eu conheço esse grande susto de estar viva, tendo como único amparo exatamente o desamparo de estar viva. De estar viva - senti - terei que fazer o meu motivo e tema. Com delicada curiosidade, atenta à fome e à própria atenção, passei então a comer delicadamente viva os pedaços de pão.

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Flores (2)

2005-08-10T00:01:00.000-02:00

Hoje mostrarei o roteiro que minha amiga Angélica Kalil Costa adaptou do conto Flores, exibido na última semana neste blog. O nome original do conto era O Sétimo Mandamento. Ele virou roteiro de curta-metragem antes de ser publicado na revista Cult, portanto antes de estar incluído no livro Além da Rua. Quando Angélica me entregou o roteiro, com o título mudado para Flores, achei o resultado ótimo e adotei esse nome para o conto. Desde então estamos a procura de um diretor de curta que queira transformar Flores em filme. Alguém se habilita?

Flores

Cena 1 - Igreja

Pés de Edviges entrando em uma igreja. Sapato preto de salto alto um pouco gasto e com a pintura desbotada.(corta) Edviges, muito arrumada, toda vestida de preto, está em frente a um altar iluminado com muitas velas acesas e uma imagem de Santa Edviges.

Edviges

Eu juro, minha santinha, juro, juro, juro, é a última vez que eu vou fazer isso. Dá uma força aí, já que somos xarás... Se tudo der certo hoje, consigo todo o dinheirinho que falta e aí... fim, não faço mais! Juro, juro, juro que vai ser a última vez. Prometo. A próxima vez que eu vier aqui, vai ser pra agradecer a mãozinha da senhora e dizer que nunca mais vou precisar fazer isso. Juro que vai ser a última vez... Juro, juro!

Edviges faz o sinal da cruz acende uma vela e levanta-se.

Cena 2 - Igreja

Edviges está parada em pé em frente a porta da igreja, lendo um jornal. Fecha o jornal e o coloca dentro da enorme bolsa preta que leva consigo. Faz o sinal da cruz, tira um óculos escuro da bolsa. Coloca o óculos e pega no bolso do casaco um lencinho branco.

Edviges

(baixinho para si mesma)

.Que Deus o tenha...

Pés de Edviges descendo as escadarias da igreja e caminhando.

Cena 3 - Cemitério

Pés param e aos poucos se vêem as pernas, o quadril, o tronco, o rosto de Edviges, que está no meio de várias pessoas em volta de um caixão, enquanto um padre reza. Se vê uma senhora de preto de braços dados com duas moças também de preto, bem em frente ao caixão. O enterro tem muita pompa e as pessoas estão todas bem vestidas. Muitas coroas e buquês de rosas, cravos e muitas outras flores maravilhosas. Edviges está no meio das pessoas e parece tão comovida quanto os outros. Enxuga os olhos com seu lencinho, por trás dos óculos escuros.

Padre

.... e todos que estão aqui para sempre se lembrarão da bondade e da lealdade do senhor Campos, que agora está ao lado de Deus. É difícil para os familiares e amigos este momento, mas devemos nos lembrar da sua alegria de viver e rezarmos para que ele fique em paz... Pai nosso que estais no céu, bendito seja o vosso nome...

Ao lado da senhora de preto e das moças está um homem que observa Edviges de cima a baixo.

Homem

(cochichando para a moça 1)

Será que é ela?

Moça 1

Deve ser, coitada da mamãe...

O caixão é enterrado. Fecham a tumba. Algumas flores são jogadas na tumba. (corta) As flores continuam em cima da tumba, mas agora não há mais ninguém ao redor do caixão, apenas Edviges, que olha para elas. Ela tira os óculos. Olha para um lado, olha para outro. Elegantemente coloca as flores dentro da enorme sacola preta que carrega.

Cena 4 - Saída do cemitério

Edviges está na saída do cemitério e carrega três sacolas cheias de flores coloridas. Parado no portão está o guardinha do cemitério.

Edviges

Está é a última vez, seu Mateus...

Guardinha

(irônico)

Sei, dona Edviges, sei...

Edviges sai do cemitério. Em uma das sacolas cheias de flores se vê seu sapato de salto alto preto no meio de algumas margaridas. Seus pés agora estão calçando tênis vermelhos.

Cena 5 - Banca de flores da Doutor Arnaldo

Edviges caminha pela frente das bancas de flores da Doutor Arnaldo. Pára, abre o casaco e por baixo está com uma camisa floreada. Se vê uma pochete na sua cintura. Continua a caminhada.

Cena 6 - Cruzamento farol

Um farol fica vermelho. Carros param. Edviges atravessa o cruzamento vendendo as flores para os carros. Sorri e é muito simpática. Está sem o casaco, apenas com a camisa floreada. Caminha entre os carros parados com suas flores nas mãos. Na calçada se vê uma banquinha improvisada, mas com flores lindas e coloridas.

Edviges

Olha a flor, olha a flor tá bonita!!!

O farol fica verde. Edviges volta para a calçada, tira um bolinho de dinheiro da pochete, conta e coloca de volta na pochete. O farol fica vermelho. Edviges olha o sinal, sorri.

Edviges

Olha a flor, olha a flor tá bonita!!!

As flores tomam conta da tela. Imagem congela e sobre ela aparece o título Flores. Créditos.

Cena 7 - Igreja

Pés de Edviges com o sapato de salto preto entrando na igreja. Edviges está novamente toda vestida de preto na frente do altar iluminado por muitas velas acesas.

Edviges

Eu juro santinha, juro. É a última vez!

Contatos:

angelicakalilcosta@yahoo.com.br

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Flores (1)

2005-08-03T00:01:00.000-02:00

Ela levantou por volta das sete horas. Ajoelhou segurando o terço. Rezou pelos pensamentos impuros da noite anterior. Foi até a cozinha. Tomou um gole de chá com uma bolacha água-e-sal. Ainda pensou em abandonar o plano. Mas como se salvaria? Lavou as mãos e o rosto. Saiu de casa. Trancou o minúsculo quarto-e-cozinha. Aluguel atrasado. Despensa vazia. Contava os trocados para pegar o ônibus. Chegou ao cemitério. O primeiro féretro não havia saído. Teve sorte. Velório de rico. Muitas coroas de rosas, palmas, cravos e até girassóis. Acompanhou o cortejo como uma conhecida da família. Enterrado o corpo, esperou próximo ao jazigo com uma sacola vazia. Depois que todos se foram, roubou flor por flor, pedindo licença para o morto. Encheu a sacola e partiu. Quando a noite chegou, lá estava ela no farol. As flores ainda viviam em arranjos improvisados. Cinco reais o ramalhete. Vendeu tudo. Chegou em casa cansada com metade do aluguel pago. Aproximou-se da imagem de Cristo pendurada na parede. Segurou o terço. Pediu perdão. Colocou uma rosa vermelha no copo de água. Era preciso a outra metade do aluguel. Prometeu executar o plano mais uma vez. Não cumpriu. Há seis meses, lá está ela no farol vendendo rosas, palmas, cravos e girassóis. Às vezes mais, às vezes menos. depende da demanda.

Rodapé

Flores foi primeiramente publicado na revista Cult, em 2001. Depois fez parte do livro Além da Rua. O conto também tomou outros caminhos. Foi parar no vestibular do ITA e virou roteiro para um filme de curta-metragem. A seguir, a questão da prova de Comunicação e Expressão que explorou o conto Flores (pobres futuros tecnólogos!). Na próxima semana, publicarei o roteiro adaptado por minha amiga e roteirista Angélica Kalil Costa.

Questão 47. Observe o estilo do texto abaixo:

Foi até a cozinha. Tomou um gole de chá com uma bolacha água-e-sal. Ainda pensou em abandonar o plano. Mas, como se salvaria? Lavou as mãos e o rosto. Saiu de casa. Trancou o minúsculo quarto-e-cozinha. Aluguel atrasado. Despensa vazia. Contava os trocados para pegar o ônibus.

A) Do ponto de vista redacional, que traços permitem considerar esse texto como contemporâneo?

B) De que forma se revela o clima existente nesse breve texto descritivo-narrativo?

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Quedas

2005-07-27T12:01:00.000-02:00

Caíram as folhas, caíram as vendas, caíram os mitos, os aviões caíram. Caíram as estrelas, caíram as bombas, caíram os índices, as máscaras caíram. Caíram os prédios, caíram os frutos, caíram os copos, os corpos caíram. Caíram as árvores, caíram os cabelos, caíram os seios, os ovos caíram. Caíram as pontes, caíram os muros, caíram os dogmas, os panos caíram. Caíram de quatro, caíram de moda, caíram das nuvens, caíram em si, queixo no chão.

Rodapé

Acho que não é preciso dizer muito sobre este texto (poema em prosa? prosa-poética?) e sua atualidade. Basta dar um giro pelo Brasil e pelo resto do mundo. Quedas é um texto inédito que escolhi para ser lido no 6º Sarau da Esquina, no próximo sábado, dia 30, a partir das 17h. O evento será apresentado pelo escritor Claudinei Vieira, que lançará seu site literário (http://www.desconcertos.com.br). A Livraria da Esquina fica na rua Caétes, 489. A seguir mais um texto do livro Além da Rua, que também apresentarei no Sarau da Esquina.

Sem Teto

Alugava caixas de papelão como abrigo para mendigos por alguns centavos no centro da cidade. O valor dava direito a ficar a noite inteira embaixo da marquise de uma loja de eletrodomésticos. Quem quisesse restos de hambúrguer e batata frita da lanchonete, mais alguns centavos. Nomeara-se prefeito daquele pedaço de rua. Com o dinheiro acumulado comprava boa comida e levantava aos poucos um barraco na periferia. Queria casar-se assim que terminasse seu canto. Procurava por alguém chamada Dalva. Dizia que era para dar sorte. Nome de estrela.

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Apelido

2005-07-20T12:01:00.000-02:00

O maior medo de Daniel era ter apelido. Na escola, tinha o Abano, com suas orelhas enormes. Seu melhor amigo era o Frango, sempre o último da turma a ser escolhido para ficar no gol na hora do futebol. Sem falar na Cebola, com seu bafo de comida estragada.

Na rua em que Daniel morava, ele conhecia o Bambu, que de tão alto e magro balançava com um simples vento. Tinha também a Cascuda. Dizem que ela tomava banho só uma vez por semana. E o pobre coitado do Paçoca, então? Comia e falava ao mesmo tempo, cuspindo seu doce predileto na cara de todos.

Na família, um dos primos de Daniel era conhecido por Garrafa, por causa de seus óculos de lentes grossas. E seu próprio irmão era chamado de Arame, só porque usava aparelho nos dentes.

Um dia aconteceu o que Daniel tanto temia. Ele também ganhou seu apelido. Andando distraído pela rua, escorregou numa casca de banana e quebrou uma das pernas. Pronto, ele já estava batizado. Seu novo nome era Banana.

Claro que no começo ele odiou o apelido, assim como o Abano, o Frango, a Cebola, o Bambu, a Cascuda, o Paçoca, o Garrafa e o Arame também odiaram.

Mas aos poucos ele foi se acostumando e aprendeu a conviver com seu medo. Hoje ele estranha e até sente falta do Banana quando alguém o chama de Daniel.

Rodapé

Apelido foi um conto publicado em 2003, no suplemento Folhinha, do jornal Folha de S.Paulo, convite feito por Mônica Rodrigues Costa, então editora do encarte. Escrever para crianças é algo difícil. Foi uma experiência prazerosa, mas que levou alguns dias para tomar corpo. Depois peguei gosto e enviei outro conto para a Folhinha. Até pensei em escrever um livro infanto-juvenil, reunindo vários pequenos contos. A idéia ainda não morreu, mas confesso que exige fôlego. Quem sabe um dia... A seguir, O Conto da Mentira, também publicado na Folhinha.

O Conto da Mentira

Todo dia Felipe inventava uma mentira. "Mãe, a vovó tá no telefone". A mãe largava a louça na pia e corria até a sala. Encontrava o telefone mudo.

O garoto havia inventado morte do cachorro, nota dez em matemática, gol de cabeça em campeonato de rua. A mãe tentava assustá-lo: "Seu nariz vai ficar igual ao do Pinóquio". Felipe ria na cara dela: "Quem tá mentindo é você. Não existe gente de madeira".

O pai de Felipe também conversava com ele: "Um dia você contará uma verdade e ninguém acreditará". Felipe ficava pensativo. Mas, no dia seguinte...

Então aconteceu o que seu pai alertara. Felipe assistia a um programa na TV. A apresentadora ligou para o número do telefone da casa dele. Felipe tinha sido sorteado.

O prêmio era uma bicicleta: "É verdade, mãe. A moça quer falar com você no telefone pra combinar a entrega da bicicleta. É verdade". A mãe de Felipe fingiu não ouvir. Continuou preparando o jantar em silêncio.

Resultado: Felipe deixou de ganhar o prêmio. Então ele começou a reduzir suas mentiras. Até que um dia deixou de contá-las.

Bem, Felipe cresceu e tornou-se um escritor. Voltou a criar histórias. Agora sem culpa e sem medo. No momento está escrevendo um conto. É a história de um menino que deixa de ganhar uma bicicleta porque mentia...

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Fetiche

2005-07-13T00:01:00.000-02:00

Às segundas-feiras, ela queria homens de uniforme. Militares, marinheiros, policiais. Terça-feira era dia dos homens de branco. Médicos, dentistas, farmacéuticos. Os jogadores de futebol e outros tantos esportistas eram bem-vindos às quartas-feiras. As quintas estavam reservadas para os intelectuais. Tinha sede de saber. Os magnatas, empresários e homens do poder a encontravam toda sexta-feira. No sábado, ela recebia os trabalhadores braçais. Pedreiros, encanadores, eletricistas. Aos domingos porém guardava seu corpo para o marido. Permaneciam juntos o dia inteiro, sem fantasias. Elas, as fantasias, ficavam no armário embutido, penduradas em cabides coloridos. Esperavam pelo início da semana. Aguardavam o marido chegar todas as noites, vesti-las e oferecer prazer à mulher que tanto amava.

Rodapé

Este conto foi publicado no Jornal da Praça [Benedito Calixto], em fevereiro de 2003. Fetiche faz parte do livro Além da Rua. A seguir, Síndrome de Dorian Gray, outro conto também apresentado no Jornal da Praça, em novembro do mesmo ano, inédito em livro.

Síndrome de Dorian Gray

Procuraram por todos os lugares: necrotérios, hospitais, delegacias. Partinu numa manhã qualquer dizendo que logo voltaria. Nem casaco levou. aliás, roupa nenhuma levou. Pensaram em tudo na época: doença incurável, desmemorização, dívidas, drogas, depressão. Indagaram seus médicos, rastrearam suas contas bancárias, questionaram seus amigos mais íntimos. Nada comprometedor. Angustiados, desencadearam uma corrente em busca de notícias, fizeram promessas, espalharam cartazes com foto por seu percurso diário. Atendiam cada ligação telefônica com esperança e ansiedade. Vagavam na expectativa de um amanhã que não chegava. Criaram fantasias. Sim, ele havia partido para um país distante. De preferência, uma ilha paradisíaca no Pacífico. Ou quem sabe foi até a Patagônia e já volta. Não enviou cartões postais por desmazelo. Um dia regressaria irreconhecível de tão bronzeado. Ilusão. O tempo passou, as árvores cresceram, mudaram a cor das paredes, as rugas surgiram, ele não retornou. Na parede, um retrato exibe sua juventude invejável. Paradoxal presença, aflita e confortante. Às vezes, acredito que esta foi sua verdadeira intenção: fugir do tempo.

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Más allá de la calle

2005-07-06T12:01:00.000-02:00

Hoy es sábado. Ojalá que gane en el billar. O entonces que tenga trabajo para la semana que viene. Si no pasa ninguna de las dos cosas, la voy a ligar yo. Como siempre. Como la semana pasada. Agarraron al tipo equivocado y quién se llevó la paliza? Yo. Les habían pagado por uno y mataron a otro. Lo bueno es cuando todo sale bien. Ahí la que sale ganando soy yo. De fiesta toda la noche. Creveza y asado para todos los vecinos.Sobra la plata, y hasta hay ramitos de flores y perfume importado. En la cama, mucho cariño. Ahora me pongo a espiar por la ventana con el corazón en la mano. Si pudiera reconecer de lejos si es él el que dobla la esquina... Todo se nubla por la piña que me dio la semana pasada. Si hoy llhega bien, tomo coraje y me arriesgo a pedirle plata para ir al médico. De lo contrario, todavía termino ciega.

Rodapé

Más allá de la calle faz parte da coleção Muro de Tordesilhas, que reúne autores clássicos e contemporâneos, aproximando as duas línguas da América Latina. O trabalho realizado pela Amauta Editorial é bilingüe e distribuído gratuitamente em São Paulo, Buenos Aires e Cidade do México. Nesta primeira edição, quatro contos de meu livro Além da Rua foram traduzidos para o espanhol por Stella Maris Baygorria (a seguir, publico o texto em português). Os outros autores desta primeira leva da coleção são: Horacio Quiroga, Marcelino Freire, Martín Kohan, Rubén Darío e Qorpo Santo. Amanhã estarei na FLIP distribuindo e autografando Más allá de la calle, no Che Bar, no Centro Histórico de Paraty, a partir das 18 horas.

Além da Rua

Hoje é sábado. Tomara que ele ganhe na sinuca. Ou então que tenha serviço para a semana que vem. Se nada disso acontecer, vai sobrar pra mim. Como sempre. Como na semana passada. Pegaram o homem errado e quem levou a surra? Eu mesma. O pagante pediu um e eles mataram outro. Bom mesmo é quando tudo dá certo. Quem leva a vantagem aqui sou eu. Tem festa a noite inteira. Cerveja e churrasco para toda vizinhança. Dinheiro de sobra, com direito a ramalhete de flor e perfume importado. Na cama, é só carinho. Agora eu fico espiando pela janela com o coração na mão. Se pudesse reconhecer de longe se é ele quem dobra a esquina... Tudo embaralha por causa do soco que levei dele na semana passada. Se hoje ele chegar bem, tomo coragem e arrisco pedir dinheiro para ir ao médico. Do contrário, ainda acabo cega.

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Monólogo com a sombra

2005-06-29T12:01:00.000-02:00

Não adiante me seguir. Estou tão perdido quanto você.

Rodapé

Em abril de 2004, foi lançado o livro Os Cem Menores Contos Brasileiros do Século, organizado pelo escritor Marcelino Freire e editado pela Ateliê. A proposta-desafio para os cem escritores envolvidos no projeto era escrever um microconto de até cinqüenta letras, sem contar título e pontuação. Monólogo com a sombra foi minha contribuição para a antologia. No mesmo ano, este microconto foi publicado na revista Noite, da editora Casa do Vaticano, ilustrado pelo fotógrafo Rogério Vilela. A seguir, mostro mais cinco microcontos que enviei para Marcelino Freire, quando houve a seleção de textos para a antologia. Sem dúvida, um exercício de concisão e criatividade.

Dedicatória em Dom Camurro.

Parabéns pela eterna dúvida causada. Teu sempre amado,

Faixa em Campos Elíseos

Perdi um grande amor. Homem apaixonado. Recompensa-se.

Fashion Week.

Índia no Ibirapuera. Antes, mata atlântica. Agora, passarela.

Divã

Quantas coisas um sonho quer dizer e não diz?

Masosadô

- Bate, bate mais.

- Tá pensando o quê? Que a minha mão é a tua?

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Cadeia

2005-06-22T00:01:00.000-02:00

Aquele homem abandonado e maltrapilho caminhando pelo viaduto chama-se Armando. Logo ele será abordado por Jeremias. Jeremias lhe oferecerá moradia e comida em troca de seu rim. Jeremeias e sua gangue venderão o rim de Armando para Carlos. Carlos é um empresário da construção civil que está com seu rim comprometido. Ele andou bebendo muito nos últimos tempos, crises de depressão, solidão etc e tal. Mas para Carlos sobreviver, Jeremeias precisará agir rapidamente. É que armando também anda bebendo muito, está deprimido, solitário. Por causa disso, Armando marcou um encontro com Deus no viaduto. Seu rim poderá sair comprometido depois do embate decisivo com o criador. Falência de órgãos é muito comum quando se trata de quedas de viadutos.

Rodapé

Durante os meses de outubro e novembro de 2004, a Casa da Palavra Mário de Andrade realizou uma oficina literária coordenada pelo escritor Nelson de Oliveira, da qual participei. Desses encontros nasceu a revista Puçanga, reunindo 20 autores, entre poetas e ficcionistas. Cadeia é um de meus contos que foi publicado na revista, resultado de um dos exercícios propostos na oficina. O texto seguinte, Complexo, também foi criado na Casa da Palavra, mas não aparece na revista. Para conhecer os textos dos outros puçangueiros, recomendo o site literário Patife (www.patife.art.br) que traz este mês um especial da revista Puçanga, editado por Eliana Pough.

Complexo

Esta mulher na foto é minha mãe. Barriga saliente: quase nove meses. Dentro da barriga sou eu. Não sei se no momento da foto ela já havia escolhido meu nome. Mas com certeza os deuses já haviam elegido meu destino. Apesar de seu belo rosto estar um pouco escondido atrás dos cabelos desalinhados, percebo que ela amava estar comigo. Um certo orgulho de fêmea, privilégio de quem dá a luz. Eu também amava estar dentro dela, não me levem a mal. E continuo a amá-la desesperadamente. Como cheguei até sua barriga todos têm conhecimento, assim como sabem a sina de meu pai, a Esfinge não guarda nenhum segredo. Um tal de Freud disse que eu terei que renunciar o amor por minha mãe para me salvar da destruição. Em outras palavras: matá-la dentro de mim. Grande tolice. Meu criador quis até me castigar por esse amor, cegando-me. Mea Culpa. Essa é boa! Se ela me deu a luz, como posso rejeitar meu olhar, seu amor? Por isso continuo a seu lado, amando-a como um bom marido. Gritam pelas ruas de Tebas que se trata de um delito. Declaram que sou um rebelde por ter contrariado Sófocles. Mas tais comentários não me afetam. Mesmo por que está tudo pronto para a viagem à Sêneca, nossa segunda lua-de-mel.

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Cúmulos-nimbos

2005-06-15T00:01:00.000-02:00

O envelope pardo lacrado sobre o acento do carro escondia o temido resultado do exame. Fim de tarde, calor de março. O rádio ligado: a previsão do tempo na Grande São Paulo e nas áreas ao redor é de calor, com formação de nuvens e fortes trovoadas no início da noite. Os ventos estão soprando com fraca intensidade e as temperaturas encontram-se em elevação. Na capital, 32°. O trânsito congestionado na saída do túnel do Anhangabaú aumentava a ansiedade. Positivo ou negativo? Cigarro após cigarro. Ele tentava ignorar o envelope, desviando o olhar para uma pichação qualquer nos muros cinzas da cidade. Jesus está chegando, avistou. Do alto do túnel, uma mulher num vestido de noiva tentava se atirar, por isso, o trânsito. O povo gritava uníssono: pula! pula! pula! Nuvens no céu finalmente revelavam que o temporal anunciado não tardaria. O envelope pardo sobre o acento do carro, queimando. Positivo ou negativo? No rádio, alguém cantava: tudo agora mesmo pode estar por um segundo. A repórter interrompia a programação, alertando os motoristas sobre caminhos alternativos para evitar aquela área nebulosa. A noiva parecia não desistir de sua vingança suicida no alto do túnel. O povo também não: pula! pula! pula! Nuvens pesadas formavam-se no céu. O envelope pardo sobre o acento do carro, queimando. Positivo ou negativo? nuvens quase negras: cúmulos-nimbos. Se ele fosse a noiva, pularia.

Rodapé

Cúmulos-nimbos foi um dos minicontos publicados na revista Cult, em fevereiro deste ano, na seção Oficina Literária, assinada por Cláudio Willer. Esta foi a segunda vez que colaborei na revista. Na primeira oportunidade, em julho de 2001, também foram publicados minicontos na seção Radar Cult, editada por Manuel da Costa Pinto. A seguir, destaco um desses trabalhos, Louca de dar nó, que faz parte de meu livro Além da Rua. Nos dois textos apresentados hoje, a loucura e o medo andam de mãos dadas sobre os túneis da cidade-concreto. Vidas suspensas, fantoches do acaso e a ausência de algo que nem imaginamos o que seja.

Louca de dar nó

Lê Sartre todas as tardes sentada no jardim. Sabe muito bem que a existência precede a essência. Arruma as flores. Folha seca, retira. Limpa os canteiros. Ataca os pichadores da praça. Cavalga com o pau de vassoura imaginando-se Joana D'Arc, sua heroína. Faz tempo não há sol. O cheiro do abrigo, cobertor rasgado, mofo. O café muito ralo, quase água. Aquele que era somente seu canto, agora divide. Mas não pode ser com qualquer um, tem de filosofar. Mendigo-louco que não filosofa morre no asfalto. Tira do bolso puído da calça um pedaço de papel. Mostra com orgulho seu retrato no jornal. Virou tese. De doutorado! às vezes passa batom. Sente-se mais mulher. Quando as idéias brotam da mente fértil, dá asas à imaginação. Da última vez desejou voar alto do túnel da 9 de Julho. Dizem os crédulos amigos que obteve sucesso. No momento, pensa em tirar férias. Muito trabalho nos últimos meses. está em dúvida. Marrakesh ou Bagdá?

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Amarelo

2005-06-08T00:01:00.000-02:00

Perguntaram por que as figuras femininas em suas obras eram todas pintadas em tons amarelados. Ele sorriu para a repórter, deixando qualquer resposta vagar pela sala da galeria, em noite de vernissage. Mas, quando ele estava em seu quarto, solitário, pouco antes de dormir, voltou no tempo, tentando encontrar a resposta. Lembrou-se daquele dia nublado, quase julho, quase férias. Devia estar no primeiro ou segundo ano do colégio. A professora passou uma folha com o desenho de um sol. Um sol que sorria sem cor. Ansiosos para dar luz à figura, todos os companheiros da sala correram até a caixa de giz-de-cera comunitária. Ele, não. Ficou parado, sentado em sua pequena cadeira, esperançoso de que sobraria algum lápis depois do alvoroço. Surpresa foi quando pegou a caixa e não encontrou nenhum pedacinho de giz-de-cera amarelo. Olhou ao redor da sala, pelo chão. Examinou a caixa novamente. Quem sabe um milagre. Nada. Pensou em procurar um tom avermelhado. Como aquele pôr-do-sol laranja, quase vermelho do dia em que a mãe partiu. Não havia nem laranja muito menos vermelho. E o tempo passava. Ele resolveu voltar para a mesa e esperar a boa vontade de alguns companheiros. Quem sabe Aninha, a menina mais bonita do colégio, pudesse ajudá-lo. Mas ninguém terminava a pintura. Foi então que ele pegou o giz-de-cera azul-marinho. Coloriu todo o sol sem sair do contorno. Escondeu a folha para que ninguém notasse o disparate. Um sol azul-marinho! Logo ela, logo Aninha. A menina mais bonita do colégio. A menina com quem ele dividia o lanche. A menina que ele ajudava nas mais simples operações matemáticas. Logo ela: "Tia, olha o sol do Luís. É azul-marinho!". Punhal no peito. Gargalhadas por toda a sala. Garganta travada. A professora tentou salvar a situação. Mas era muito tarde. Ele não acreditava mais em mulheres.

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Amarelo faz parte de meu primeiro livro, Além da Rua, lançado pela editora Com-Arte, em dezembro de 2002. São 64 contos curtos, tendo como cenário a rua e seus personagens. Trata-se de um série de retalhos que somados tecem um pequeno painel da sociedade contemporânea, urbana e sufocada, buscando um "além" cada vez mais distante. Ou como diz o escritor Fernando Bonassi, na apresentação de Além da Rua, "os textos são assim espécies de polaróides do humano, no que elas apresentam do absurdo comum a todos nós".

Crônica da semana (*)

Conselhos de inimigo para o Dia dos Namorados

Nunca se apaixone por alguém que more longe ou perto demais de você.

Evite aqueles que não falam seu idioma e, conseqüentemente, não entendem sua cultura. Bonitões e feinhos também devem ser suprimidos de sua lista.

Esqueça os fracos, depressivos e quem chora demais. Bombados e palhaços, somente nos circos.

Para não se sentir um lixo, distancie-se dos menos abastados, bem como dos mais endinheirados do que você. Desempregados e inadimplentes, corte.

Nunca se apaixone por quem nunca se apaixonou por alguém. Despreze aqueles que já foram abandonados.

Afaste-se dos órfãos, dos pais solteiros, dos arrimos de família e dos pensioneiros.

Amigo, nem pensar. Coloque de lado os primos, vizinhos, colegas de trabalho e chefes assediadores.

Tchau para quem bebe álcool demais e para os abstêmios. Congele aqueles que abrem sua geladeira no segundo dia de visita. Glutões e diet-maníacos, adeus!

Para fumantes inveterados, roncadores e sonâmbulos faladores, o caminho é a porta da rua. Nunca se apaixone por quem é muito bom de cama, menos ainda por quem é ruim. No primeiro caso, você sempre sentirá saudade. No segundo, tédio.

Afaste-se dos intelectuais prolixos, dos medíocres cordiais, dos detalhistas, dos dispersos e daqueles que só dizem a verdade.

Cuidado com os românticos que ainda mandam flores e com os que se esquecem de datas importantes, como por exemplo, seu aniversário.

Quanto à idade, procure sempre por alguém que se lembra das mesmas séries americanas das quais você ainda se recorda.

Por fim, nunca se apaixone por alguém que está menos apaixonado do que você.

Observação final: se meus conselhos forem seguidos com bastante atenção, quem sabe no dia dos namorados do próximo ano, você não estará bem acompanhado(a). Se isso não acontecer, lembre-se, nada é perfeito. Além do mais, nem todos nasceram para ficar com alguém.

(*) Crônica publicada no jornal Acontece, em maio de 2005.

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Táxi para três

2005-06-01T00:01:00.000-02:00

Primeiro entrou a mulher loira, seios fellinianos. Seios observando o mundo pelo farto decote. Ela mordia os lábios como se matasse a facadas o covarde amante, abandono na porta do hotel sem categoria, noite quente qualquer. Depois foi a vez de um homem gordo e calvo, amarrado num terno bege e numa gravata marrom. Mudo, carregava uma pasta preta como se dentro, uma vida. Por último, entrou Rebeca. Silicone, maquiagem mascarada, pomo-de-adão, perfume barato. Ao sorrir para dizer olá, com licença, tragos de Dreher invadiram o táxi. Os três deixaram para trás a Amaral Gurgel. Pediram para descer na Augusta. Durante o curto trajeto nada falaram. A mulher loira mirava fixamente as ruas como uma criança aflita em noite de pesadelo. O homem gordo e calvo desistiu do mutismo. Assoubiou um bolero. Seria Contigo en la Distancia? Tom melancólico jamais ouvido. Rebeca entretinha-se com suas novas unhas postiças importadas, liquidação proveitosa. Desceram no local combinado. O homem gordo e calvo pagou a corrida com uma nota de cinqüenta. Despediu-se com um boa noite seco depois de receber o troco. Não olhou para os lados ao sair do automóvel, preservando um simulado anonimato. Apressadamente, os três subiram os degraus estreitos de uma atmosfera extremamente avermelhada. Hotel, boate, sauna, parque de diversões, jardim zoológico? Acompanhei o desaparecer dos três no túnel. O táxi também partiu. Afastei-me, tentando a distância ler o nome do estabelecimento desenhado em neon. Mas havia outros letreiros também desenhados em neon em tantos estabelecimentos como aquele. Todos juntos, dispostos um ao lado do outro, propositadamente confundia-me. Acendi um cigarro. Comecei a pensar na vida como nunca antes fizera, cantando o bolero que o homem gordo e calvo parecia assobiar: no existe um momento del día en que puedo olvidarme de tí, el mundo parece distinto cuando no estás junto a mí. Naquele instante, enxerguei a cara da solidão. Era toda aquela gente mais eu.

Rodapé

Táxi para três é o primeiro texto que mostro neste blog-vitrine. Às quarta-feiras estarei expondo meus contos e crônicas inéditos e os publicados também. Este conto faz parte de meu próximo livro. Foi criado a partir de uma exposição de fotografias cujo tema era os inferninhos vermelhos do centro paulistano. Entre as cenas registradas, o desfile da fauna urbana numa cidade solitária e anônima. Há também duas citações cinematográficas. Dois cineastas que considero retratistas desse mesmo universo, embora em épocas e países distintos. O primeiro é Fellini (explicitamente adjetivado) e o outro, Almodóvar (implicitamente presente). Fotografia e cinema caminhando ao lado da literatura. As palavras tentando emergir entre as imagens.

Miniconto da semana

Parada

Assim ele permanecia o ano inteiro: trancada. Gavetas repletas de mentiras. Então chegava o domingo-arco-íris. Ele botava salto alto, deixava o bigode crescer. Esquecia-se na avenida de que era mulher.

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